El cielo se partió en dos.
No hubo preámbulo, ni llovizna suave. Un rayo desgarró las nubes, iluminando la carretera desolada con una luz blanca y dura estroboscópica. El trueno siguió un segundo después, sacudiendo el suelo bajo las suelas delgadas de Alba.
Entonces llegó el agua.
Cayó en sábanas, pesada y fría. En segundos, la sudadera gris de Alba estaba empapada, pegándose a su marco esquelético como una segunda piel. El frío no estaba solo en la superficie; se filtraba en sus huesos, despertando cada vieja lesión que había coleccionado en los últimos tres años.
Sus costillas magulladas palpitaban. Su hombro izquierdo dolía.
Empezó a caminar. Mantuvo la cabeza baja, apretando la bolsa de plástico contra su estómago para mantener seco el cuaderno. Ese cuaderno era la única prueba que tenía de que no estaba loca.
Un tráiler pasó rugiendo, rociando una ola de lodo marrón sobre sus piernas. Alba se estremeció, dando un paso lateral hacia el hombro blando de la carretera.
El lodo era más resbaladizo que el hielo.
Su pie izquierdo resbaló. Cayó en una zanja de drenaje oculta por la hierba crecida.
Crac.
El sonido fue asquerosamente fuerte, incluso sobre la lluvia.
Alba colapsó en el lodo. No gritó. Gritar en el campo atraía a los guardias, y los guardias traían dolor. En cambio, se mordió el labio hasta que probó cobre. Su respiración se enganchó en jadeos cortos y rasgados.
Miró hacia abajo. Su tobillo ya se estaba hinchando, empujando contra la tela de su tenis barato.
-Levántate -se ordenó a sí misma. Su voz se perdió en el viento-. Levántate, 402.
Intentó poner peso sobre él. Puntos blancos bailaron en su visión. Cayó de nuevo, el lodo frío filtrándose en sus pantalones.
Dos haces de luz cortaron la oscuridad detrás de ella. Faros de xenón. Brillantes. Caros.
Los potentes haces barrieron la carretera, captando su rostro por un solo momento crudo mientras miraba hacia arriba. Que sea un extraño, rezó. Que no sea Risco volviendo para reírse.
El auto disminuyó la velocidad. El ronroneo del motor era bajo, potente. No era la camioneta.
Entrecerró los ojos a través de la lluvia. Era un Rolls-Royce Phantom plateado. Conocía ese auto. Conocía la placa: AM-I.
Su corazón martilleó contra sus costillas magulladas.
Cenit.
La ventana trasera bajó hasta la mitad. Apareció una cara. Era afilada, angular, tallada en mármol y igual de fría. Cenit miraba el montón de trapos temblorosos al lado de la carretera.
Alba se limpió el lodo de la mejilla, tratando de esconderse. Se sentía pequeña. Se sentía sucia.
-Sube -dijo Cenit. Su voz se llevó sin esfuerzo sobre la tormenta. No era una oferta; era una orden.
Alba negó con la cabeza. No aceptaría su caridad. No después de que él se quedara parado y viera cómo se la llevaban hace tres años.
Cenit frunció el ceño. Parecía molesto, como si ella fuera un error de programación en su día.
-No me hagas enviar a seguridad para arrastrarte. Sabes que lo haré.
Lo haría. Cenit nunca hacía amenazas vacías. Era un contratista de defensa; trataba con absolutos.
Alba sopesó sus opciones. Hipotermia o humillación.
Eligió sobrevivir.
Se empujó hacia arriba, equilibrándose en su pierna buena. Saltó hacia el auto, apretando los dientes contra las náuseas que subían por su garganta.
El conductor ya estaba fuera, sosteniendo un gran paraguas negro. Alcanzó su brazo.
Alba retrocedió. Alejó su cuerpo de su mano bruscamente, casi cayendo en el proceso.
-No me toques -siseó.
El conductor se congeló.
Ella agarró la manija de la puerta y se impulsó hacia el asiento trasero.
El calor la golpeó como un golpe físico. Era sofocante. Se sentó en el borde del asiento de cuero color crema, tratando de evitar que su ropa embarrada tocara algo. El agua goteaba de su cabello sobre la alfombra lujosa.
Se presionó contra la puerta, lo más lejos posible de Cenit.
Cenit no se movió. Estaba sentado perfectamente quieto, con las piernas cruzadas, una tableta en su regazo. Miró su tobillo. Estaba palpitando, la hinchazón visible incluso a través del zapato.
Sus ojos grises subieron a su cara. Miró los huecos de sus mejillas, las ojeras oscuras bajo sus ojos.
-¿Risco? -preguntó. Una palabra. Sin emoción.
Alba miró por la ventana a la lluvia borrosa. No respondió. Solo sostuvo su bolsa de plástico más fuerte.
