La cocina de la hacienda de los Villarreal era una extensión enorme de acero inoxidable y mármol frío, un paisaje árido que reflejaba al hombre que lo poseía.
Ya no era la señora de la casa. Era parte de la servidumbre.
"Demasiado caliente", declaró Sofía, apartando el tazón de sopa.
Se deslizó por la barra antes de volcarse por el borde y hacerse añicos en el suelo.
La sopa de tomate hirviendo salpicó mis piernas desnudas. El calor era abrasador, pero no me inmuté. Por dentro, estaba demasiado entumecida para que me importara.
"Límpialo", ordenó Dante. Estaba sentado a la cabeza de la isla, leyendo un periódico, sin siquiera mirar la quemadura que ponía mi piel de un rojo furioso y ampollado.
Me puse de rodillas.
Mi bolsa del LVAD chocaba contra mi cadera, la pesada batería arrastrando la cintura del uniforme de sirvienta que me habían obligado a usar.
*Zumbido-clic-zumbido.*
Era el único sonido en la habitación además del raspado de los fragmentos de cerámica.
"Te faltó un pedazo", dijo Sofía.
Se levantó, su tacón de aguja cayendo con fuerza sobre mi mano.
Jadeé, mordiéndome el labio hasta que el sabor a cobre llenó mi boca. Ella molió su tacón en mis nudillos, girándolo para causar el máximo dolor.
"Dante", se quejó, volviéndose hacia él con ojos grandes e inocentes. "Me está mirando como si quisiera matarme".
Dante levantó la vista bruscamente. Vio a su prometida —la mujer que creía que le había salvado la vida— siendo fulminada con la mirada por la hija del asesino de su padre.
Se levantó, cruzó la distancia en dos zancadas depredadoras y me clavó la bota en las costillas.
El aire salió de mis pulmones en una ráfaga violenta. Me acurruqué en una bola, agarrando mi costado donde el tubo entraba en mi abdomen. La agonía explotó, blanca y cegadora.
"No vuelvas a mirarla con falta de respeto", gruñó Dante.
Me agarró por el pelo, arrastrándome por el suelo. "Necesitas refrescarte".
Me arrastró por los pasillos, pasando junto a las miradas críticas de los retratos de sus antepasados, hasta el sótano. Abrió de una patada la pesada puerta de acero del congelador industrial de carne: El Congelador.
Me arrojó dentro.
Me deslicé por el suelo de metal escarchado, golpeando una canal de res colgada. El frío me golpeó al instante. No era solo frío; era una agresión física. Mi circulación ya era pobre debido a la bomba. El frío era peligroso. Espesaba la sangre. Hacía que la máquina trabajara más duro.
"Dante", balbuceé, mis dientes castañeteando. "La batería... el frío la agota...".
"Bien", dijo, con la mano en la manija de la puerta. "Piensa en tu padre mientras te congelas".
La puerta se cerró de golpe. La oscuridad me tragó.
Me acurruqué en un rincón, llevando mis rodillas al pecho en un intento inútil de conservar el calor. El frío me calaba hasta los huesos.
A medida que la hipotermia se instalaba, la realidad se desdibujaba. Vi a Dante de hace tres años, sentado junto a mi cama de hospital, sosteniendo mi mano, prometiéndome un para siempre.
*"Quemaría el mundo por ti, Elena."*
Ahora, él era el fuego, y yo era la bruja ardiendo en la hoguera.
El tiempo perdió su significado. Mis dedos se pusieron azules. El *zumbido-clic-zumbido* de la bomba de mi corazón comenzó a ralentizarse, el ritmo luchando contra la sangre espesa.
*Bip. Bip. Bip.*
La alarma de batería baja.
Cerré los ojos, dando la bienvenida al silencio.
De repente, la puerta se abrió de golpe. Una luz dura inundó el lugar. Un guardia estaba allí, con cara de terror.
"El Patrón dice que la suba. Sofía se cortó un dedo. Necesita una curita".
Me sacó a rastras. No podía caminar; mis piernas eran bloques de hielo. Me tiró en el pasillo.
Dante estaba allí, envolviendo cuidadosamente una pequeña curita alrededor del dedo índice de Sofía, y luego besando la punta con ternura.
Me miró, temblando violentamente en el suelo, mis labios azules, mi piel gris.
"¿Está viva?", le preguntó al guardia, sonando decepcionado.
"Apenas, Patrón".
Dante se volvió hacia Sofía. "Vamos al hospital solo para estar seguros, *amore*. Un corte puede infectarse".
Pasó por encima de mí.
Me quedé allí en el frío azulejo, viendo su espalda retirarse. Saqué mi teléfono del bolsillo con dedos rígidos y temblorosos. La pantalla se iluminó en el pasillo oscuro.
Quedaban seis días.
