La lluvia de Monterrey era una mezcla helada de hielo y aguanieve gris, un frío penetrante que empapaba al instante la delgada tela de mi vestido.
Estábamos en el cementerio. Adelante, el mausoleo de la familia Villarreal se cernía contra el cielo de pizarra, un palacio oscuro para los muertos.
"Bájate", ordenó Dante desde el calor climatizado de su Suburban blindada.
Pisé el asfalto mojado, mis piernas temblando. Mi cuerpo era un tapiz de moretones de la cocina, mis pulmones traqueteando con la congestión de fluidos de una neumonía ganada en el congelador.
"Tu padre le negó la vida a mi padre", dijo Dante, bajando la ventanilla apenas una pulgada para que su voz se escuchara sobre el viento. "Presentarás tus respetos".
Señaló el camino que conducía a la cripta. No estaba pavimentado. Estaba cubierto de grava triturada y, para hoy, esparcido con brasas ardientes que había ordenado a sus hombres que pusieran. Un "Camino de Fuego", una vieja penitencia siciliana.
"Arrástrate", dijo.
Lo miré, el pánico apoderándose de mi pecho. "Dante, por favor. Mi máquina...".
"Arrástrate, o apago la batería ahora mismo".
Levantó el control remoto.
Caí de rodillas. La grava afilada cortó mi piel al instante, mezclándose con el frío penetrante de la lluvia. El calor de las brasas irradiaba hacia arriba, chamuscando el dobladillo de mi vestido antes de que siquiera me hubiera movido.
Comencé a moverme.
Cada centímetro era una agonía. Las piedras me desgarraban. Las brasas me quemaban. Podía oler el aroma acre de mi propia piel chamuscándose. La sangre se mezclaba con la lluvia, dejando un rastro rojo diluido detrás de mí.
Dante conducía el auto lentamente a mi lado, igualando mi ritmo tortuoso. Sofía estaba en el asiento del copiloto, riéndose de algo en su teléfono. Sostenía una taza de chocolate caliente, el vapor subiendo burlonamente en el aire frío.
"Mira, Dante", se rió, señalándome vagamente. "Parece un perro".
Dante no se rió. Solo observaba, su rostro una máscara de piedra. "Los perros son leales. Ella es la hija de un traidor".
Seguí arrastrándome.
*Zumbido-clic-zumbido.*
La máquina incrustada en mi pecho era mi única compañera. Me concentré en el ritmo mecánico. Si se detenía, yo me detenía.
Llegué a la tumba. Mis rodillas eran carne deshecha. Mis palmas eran quemaduras ampolladas.
Dante salió del auto. Se acercó a mí, me agarró la nuca con un agarre de vicio y estrelló mi frente contra el frío mármol de la lápida de su padre.
*Crack.*
Sangre caliente goteó por mi cara, mezclándose con la lluvia y cegando un ojo.
"Discúlpate", siseó en mi oído.
"Lo siento", sollocé contra la piedra. "Lo siento".
"Más fuerte".
"¡LO SIENTO!", grité, mi voz desgarrándose cruda en mi garganta.
Dante me soltó. Me desplomé contra la tumba, una muñeca rota desechada en el lodo.
"Levántate", dijo, limpiándose la mano con un pañuelo de seda. "Tenemos una fiesta que planear".
Lo miré a través de un ojo hinchado, la visión borrosa. "¿Fiesta?".
"El cumpleaños de Sofía se acerca", dijo, rodeando a Sofía con un brazo mientras ella salía del auto, pasando delicadamente sobre mi sangre con sus tacones de diseñador. "Quiere una gran celebración. Con tema de boda".
Mi corazón —el metafórico, el alma que aún poseía a pesar de la bomba de plástico en mi pecho— se hizo añicos.
"Pero...", susurré, mi voz apenas audible sobre la lluvia. "Se suponía que nos casaríamos en su cumpleaños".
"Exactamente", dijo Dante, una sonrisa cruel torciendo sus labios. "Ya hiciste la planeación. Las flores, el lugar, la música. Todo está listo. Solo cambiaremos el nombre en la tarjeta".
Abrió la puerta del auto para Sofía.
"Puedes volver caminando", dijo.
Se alejaron, las luces traseras desvaneciéndose en la niebla. Me quedé tirada sobre la tumba de mis padres, la lluvia lavando mi sangre, dándome cuenta de que la boda de mis sueños era ahora la celebración de mi tortura.
