Desenmascarar Sus Mentiras e Incendiar Su Imperio

Dejé mi carrera en tecnología por mi novio, el catedrático Damián Herrera. Durante diez años, fui su pareja perfecta, la que siempre lo apoyaba, pero él me pagó engañándome con su alumna, Brenda. El día de nuestro aniversario, trajo a nuestra casa la crema de cacahuate favorita de ella, olvidando mi alergia mortal, y luego me abandonó para irse con ella.

Finalmente escapé a Europa, pero me cazó.

Consumido por una furia posesiva, me encontró con mi nueva pareja, Carlos, y lo atacó brutalmente. Tuve que estrellarle una botella de vino en la cabeza solo para que se detuviera.

Mientras estaba ahí, sangrando, de verdad intentó proponerme matrimonio, jurando que ella no significaba nada para él.

Pero entonces sonó mi teléfono. Una mujer frenética sollozaba al otro lado: "¡Brenda está en casa de su madre! ¡Está embarazada de él!".

Fue entonces cuando decidí que irme no era suficiente. Usaría las mismas habilidades que sacrifiqué por él para exponer cada una de sus mentiras y reducir todo su mundo a cenizas.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía Garza:

Arrastré la enorme caja con las porquerías sentimentales de Damián hasta la banqueta, el cartón raspando contra el concreto. Pesaba, igual que todo lo que él había dejado atrás. Mis músculos gritaban, pero no me importaba. Lo único que importaba era sacar todo.

Hace tres años, no me habría atrevido. Habría clasificado, etiquetado y guardado cuidadosamente cada pedazo de su pasado. Ya no. No después de una década con él.

Al volver a entrar, el departamento se sentía… más ligero. Incluso antes de notar el olor desconocido a crema de cacahuate que venía de la cocina. Se me revolvió el estómago. Soy alérgica de muerte.

Fue entonces cuando lo vi. Un frasco a medio comer de crema de cacahuate con trozos sobre la barra, junto a una taza infantil con brillantina que definitivamente no era mía. Fue una bofetada en la cara, una bandera roja brillante que había estado demasiado ciega para ver.

Una calma escalofriante se apoderó de mí. Agarré el frasco y la taza sin pensarlo dos veces. Directo a la basura, la pasta espesa adherida al plástico, aferrándose como un mal recuerdo.

Mi teléfono vibró. Era una notificación de mi vuelo. Europa. En dos días. El momento era casi poético. Era nuestro décimo aniversario.

La puerta principal se abrió con un clic. Damián entró, silbando una melodía alegre. Se detuvo en seco, sus ojos recorriendo la sala notablemente más vacía.

—¿Qué pasó con la tornamesa vintage? —preguntó, su voz cortante, rompiendo el agradable silencio que acababa de crear.

No me inmuté.

—Estaba acumulando polvo. La doné.

Su mandíbula se tensó.

—¿La donaste? Sofía, fue un regalo de mi abuela. Sabes cuánto significaba para mí.

Siempre hacía esto. Todo se trataba de él. Sus sentimientos, sus cosas, su pasado. Nunca el mío.

—Estaba rota —dije sin más, con voz plana—. Y ocupaba espacio.

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado.

—A veces eres tan dramática. Podríamos haberla arreglado.

Solo lo miré fijamente. Ni siquiera recordaba la discusión que tuvimos el año pasado sobre arreglarla, cómo prometió que lo haría y luego simplemente la dejó ahí. Igual que dejó tantas otras cosas en nuestra vida, rotas e ignoradas.

Su mirada se desvió hacia la cocina. Sus ojos se entrecerraron, luego se abrieron ligeramente.

—¿Dónde está mi crema de cacahuate especial? ¿La orgánica que Brenda me consiguió?

Se me cortó la respiración. Brenda. Claro. La alumna a la que había estado "asesorando" durante el último año. La alumna que mi mejor amiga había recomendado para una beca. La alumna que ahora, al parecer, vivía en nuestro departamento.

—La tiré —dije, mi voz peligrosamente tranquila.

Damián se rio, un sonido corto y despectivo.

—Estás bromeando, ¿verdad? Ve por ella. La acabo de comprar. —Caminó hacia el bote de basura, listo para recuperarla él mismo.

—Damián —dije, con un temblor en la voz—, te dije que la tiré. Soy muy alérgica a los cacahuates. Lo sabes.

Se congeló, su mano flotando sobre el borde del bote. Por una fracción de segundo, un destello de culpa cruzó su rostro. Fue reemplazado rápidamente por molestia.

—Ah, cierto. Se me olvidó —murmuró, sonando más fastidiado que arrepentido—. Pero estaba en un frasco cerrado. No te habría hecho daño.

Se me heló la sangre. Olvidó mi alergia mortal. Por ella. Por Brenda.

—Antes eras tan cuidadoso —susurré, las palabras sabiendo a ceniza—. Tiraste todo lo que tenía cacahuates cuando nos mudamos juntos. Incluso te asegurabas de que el restaurante lo supiera cada vez que salíamos.

Se acercó a mí, intentando rodear mi cintura con un brazo. Su tacto se sentía extraño, contaminado.

—Oye, oye. Lo siento. Mi mente ha estado en mil lugares. Sabes lo estresante que es el trabajo. —Intentó acercarme más—. Déjame compensártelo. Pediré tu comida para llevar favorita. ¿Qué te parece?

Frotó la parte baja de mi espalda, justo donde un nudo de músculo adolorido palpitaba de dolor. Hice una mueca, apartándome de su tacto.

—No puedo creer que sugieras eso después de lo de ayer —dije, mi voz afilada—. Todavía me está matando la espalda.

Frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

—La excursión al Ajusco, Damián. Cuando intentaste lucirte, empujándome por esa colina, y me resbalé. Ni siquiera te diste cuenta de que me había torcido la espalda hasta que estábamos a medio camino de casa. —Mi voz se endureció—. Estabas demasiado ocupado hablando por teléfono con Brenda.

Se erizó.

—Eso fue un accidente, Sofía. Y fue tu culpa por no fijarte por dónde pisabas. Además, te dije que lo sentía. ¿Qué quieres que haga, que me arrastre?

—No —dije, una extraña sensación de vacío instalándose en mi pecho—. Solo… que Brenda te prepare la cena esta noche. He oído que es muy buena cocinera.

Sus ojos se abrieron de par en par, luego una lenta y complacida sonrisa se extendió por su rostro.

—¿En serio? ¿No te importaría?

Se me revolvió el estómago. Estaba realmente feliz por esto.

Sacó un cupón arrugado y colorido de su bolsillo.

—Ten. Es para esa nueva nevería artesanal. A Brenda le encanta. Podemos ir juntos mañana.

Tomé el cupón. Era para una nevería vegana y sin gluten. Mis ojos se posaron en la letra pequeña. Una promoción especial para "primeros visitantes" en su nueva sucursal. Había visto a Brenda publicar sobre eso en su historia de Instagram la semana pasada. Una selfie de ella y Damián, riendo, sosteniendo dos bolas de nieve de colores vibrantes. El pie de foto decía: "¡La mejor cita de postre! ¡Gracias, D!".

Mi teléfono vibró. Damián lo miró, su rostro palideciendo. Lo arrebató, dándome la espalda, su voz baja y susurrante.

—Sí, ya voy para allá. Llego en cinco.

Se giró, con una mirada apresurada en su rostro.

—Surgió algo con Brenda. Urgente. Tengo que irme. Volveré más tarde. Lo prometo. —Apretó mi brazo una vez, un gesto fugaz y desconectado, y luego se fue.

Me quedé ahí, con el cupón de la nevería apretado en mi mano. Ni siquiera había esperado mi respuesta. Salió corriendo de nuestra casa, en nuestro aniversario, para ir con ella.

Miré el papel de colores. Luego, lenta y deliberadamente, lo rompí por la mitad, luego en cuartos, dejando que los pedazos cayeran al suelo.

El silencio que siguió fue ensordecedor.