Брошенный на смерть — Грех босса мафии

Мой муж, самый опасный криминальный авторитет Москвы, сказал мне, что сейчас не время для наследника. А потом я нашла приглашение на крестины его тайного сына — ребенка, которого ему родила женщина из враждебного нам клана.

Его предательство достигло апогея, когда он толкнул меня так сильно, что у меня случился выкидыш, а его любовница оставила меня умирать на дне обрыва.

Но я выжила. И после того, как он увидел по телевизору, как я получаю высшую мировую награду в области архитектуры, он теперь стоит на коленях у моего отеля, умоляя призрак, который сам же и создал, вернуться домой.

Глава 1

От лица Елены Орловой:

В тот момент, когда мой муж, самый опасный человек в Москве, зашел в душ, на экране его ноутбука вспыхнуло сообщение, которое должно было стать моим смертным приговором: *Крестины Льва Орлова. Сегодня.*

Послышался шум воды, шипение пара окутало зеркало в ванной. Я застыла у его стола, вдыхая запах дорогого одеколона и жестокости прошедшего дня, все еще витавший в воздухе его кабинета. Моя задача была проста. Принести ему кофе, черный, без сахара, именно такой, какой любил глава клана Орловых.

Но имя на экране пульсировало у меня перед глазами. *Лев Орлов.*

Наше имя. Имя, которое Александр отказался дать нашему собственному ребенку.

Сообщение было от аккаунта «Асланов». Аслановы. Наши заклятые враги. Враждебный клан, с которым мы десятилетиями вели холодную войну. Мысль была настолько безумной, настолько невозможной, что казалось, мой мозг вот-вот взорвется.

Тайные крестины. Тайного сына. С женщиной из клана Аслановых.

Я должна была это увидеть. Эта потребность была физической силой, выталкивающей меня из золотой клетки нашего дома. Это было смертельно опасное нарушение. Шагнуть на территорию Аслановых означало напроситься на пулю. Но правда была ядом, который я должна была выпить.

Старая каменная церковь находилась глубоко на их территории. Я проскользнула внутрь и спряталась в тени, как призрак. Сердце колотилось в ребрах, словно пойманная птица. И тогда я увидела его.

Александра. Моего мужа.

Он стоял у алтаря, залитый светом витражных окон. На руках он держал младенца, завернутого в белое. Женщина с огненно-рыжими волосами, Зара Асланова, прислонилась к его плечу, ее рука лежала на его руке. Они выглядели как семья. Святая троица предательства.

Его слова, сказанные несколько месяцев назад, эхом отдавались в моей голове, холодные и острые. «Сейчас не время, Елена. Клану нужна стабильность. Наследник в этом хаосе станет нашей слабостью». Он говорил это, поглаживая мои волосы, его низкий, убедительный шепот я проглотила целиком.

Его «деловые поездки». Долгие ночи, когда он отсутствовал, якобы укрепляя власть. Неужели он проводил их с ней? С ними? Он нарушил самое святое правило нашего мира, *понятия*, кодекс молчания. Не перед законом, а перед собственной семьей. Передо мной.

Я вывалилась из церкви, задыхаясь на холодной улице. В кармане завибрировал телефон. На экране высветилось имя Александра.

«Где ты, дорогая?» — его голос был гладким, тем же любящим тоном, который он всегда использовал.

«Просто гуляю», — солгала я, мой голос был напряжен.

На фоне его звонка я услышала это. Детский плач. Затем тихое женское «ш-ш-ш». Голос Зары. Моя кровь застыла в жилах. Он все еще был там. С ними.

«Мне нужно тебя увидеть», — сказала я, слова прозвучали хрупко. «Сейчас же».

«Елена, я сейчас занят…» — он замялся.

Затем тоненький голосок, ясный как колокольчик, крикнул: «Папа!». Маленький мальчик, года два-три, выбежал со ступеней церкви и обнял ногу Александра.

Дыхание Александра сбилось. Он повесил трубку без единого слова.

Я наблюдала с другой стороны улицы, как он подхватил ребенка на руки. Он поцеловал мальчика в лоб — жест чистой, бессознательной нежности, о которой я мечтала годами. Это не было ложью. Это не было политической договоренностью. Это было по-настоящему.

Воспоминания о его ухаживаниях нахлынули на меня. Он, король кампуса, наследник темного трона, выбрал меня, тихую студентку-архитектора. Я думала, это любовь. Это было стратегическое приобретение. Я отказалась от стипендии, от своего будущего, чтобы стать идеальной женой главы клана. Чтобы доказать свою преданность.

И все это было чертовой ложью.

Моя рука дрожала, когда я снова достала телефон. Я не позвонила ему. Я набрала номер в Швейцарии, который давно выучила наизусть.

Директор Цюрихской архитектурной стипендии ответил на второй гудок.

«Это Елена Орлова», — сказала я, мой голос был пугающе спокоен. «Я звоню, чтобы принять предложение».