Os papéis espalhavam-se pela secretária do meu pai como folhas caídas no outono. A nossa fábrica de têxteis, o trabalho de uma vida da sua família, estava em ruínas.
E eu tinha acabado de descobrir porquê.
A minha mão tremia ao segurar o contrato. Era um acordo de fornecimento exclusivo, assinado há três meses, que prometia à nossa empresa um volume enorme. Um acordo que nos levou a investir todo o nosso capital em nova maquinaria.
Um acordo que foi cancelado na semana passada, sem aviso, deixando-nos com dívidas impossíveis de pagar.
Na última página, por baixo da assinatura do meu pai, estava outra. A do intermediário que garantiu o negócio.
Miguel. O meu marido.
O meu estômago revirou-se. Peguei no telemóvel, o meu dedo a pairar sobre o nome dele. Respirei fundo e liguei.
O telefone tocou uma, duas, três vezes. Finalmente, ele atendeu. O som de música alta e risos vazou pelo altifalante.
"Clara? O que foi? Estou ocupado."
A sua voz era impaciente.
"Onde estás?" perguntei, a minha voz surpreendentemente calma.
"Em casa da minha mãe. A Beatriz passou nos exames, estamos a celebrar. O que queres?"
A celebrar.
"Eu vi o contrato, Miguel. O contrato da 'Têxteis Varela'."
Houve uma pausa. A música pareceu ficar mais distante.
"E então? O teu pai assinou. Foi um mau negócio. Acontece."
"Tu trouxeste o negócio, Miguel. Tu assinaste como intermediário. Tu sabias que eles iam cancelar."
Não foi uma pergunta. Foi uma afirmação.
Ele riu, um som oco e feio. "Estás a culpar-me pela incompetência do teu pai? Ele é que devia ter tido mais cuidado. Os negócios são assim, querida. Uns ganham, outros perdem."
"A tua família ganhou," disse eu, a voz a quebrar-se. "A empresa que nos substituiu, pertence ao teu tio. Foi tudo um plano."
"Clara, estás cansada. Estás a dizer disparates. Falamos amanhã."
"Não."
"Não o quê?"
"Não vamos falar amanhã. Eu quero o divórcio."
O silêncio do outro lado foi pesado. Depois, ouvi a voz da minha sogra, Sofia, ao fundo. "O que é que essa rapariga quer agora, querido?"
Miguel baixou a voz, mas eu ainda conseguia ouvir. "Ela está a ser dramática. Deixa estar, mãe, eu trato disto."
Ele voltou a falar para mim, a sua voz agora fria como gelo.
"Pára com isso. Estás a envergonhar-me. E a ti mesma. Não te vou dar o divórcio por causa de um capricho teu. Agora, se me dás licença, tenho uma família para celebrar."
Ele desligou.
Olhei para o telefone na minha mão. Ele não negou. Ele nem sequer tentou negar.
O cheiro a pó e a desespero no escritório do meu pai pareceu encher os meus pulmões.
A guerra tinha sido declarada. E eu nem sabia que estava a lutar numa.
