Renascendo das Cinzas do Casamento

Meu casamento de sete anos era uma piada, uma farsa dolorosa.

Eu suportava a humilhação diária da traição dele, dia após dia.

Até hoje.

Grávida de cinco meses, minhas mãos tremiam no volante, as lágrimas embaçando a visão.

"Laura, querida", disse minha avó ao meu lado, "não vale a pena se destruir por um homem que não te merece."

Eu tinha acabado de ver a foto: Heitor com outra.

Foi então que as luzes ofuscantes de um caminhão surgiram do nada.

O barulho do metal e do vidro foi a última coisa que ouvi.

Acordei no hospital, com cheiro de antisséptico.

Heitor não estava lá e uma enfermeira fria me entregou a verdade: Minha avó e meu bebê haviam morrido. Tudo se foi.

Liguei para Heitor, a voz rouca.

"O que foi, Laura? Estou numa reunião importante. Não pode esperar?" Sua indiferença me sufocava.

"Vovó se foi. E o bebê... nós o perdemos."

Sua resposta me perfurou: "Talvez seja melhor assim. Você sabe que eu nunca quis essa criança."

Meu coração, já em pedaços, quebrou-se novamente.

"Acabou, Heitor," eu disse, com uma calma assustadora. "Quero o divórcio."

Desliguei.

Horas depois, recebi uma mensagem: uma foto de Heitor e sua amante, Jéssica, numa joalheria, no exato momento da minha cirurgia, ele lhe presenteava um "Coração do Oceano".

Sua crueldade me atingiu, mas em vez de dor, surgiu uma clareza gelada.

Tudo fazia sentido agora.

Naquele momento, o telefone tocou. Era Seu Afonso, o avô dele.

"Laura, minha querida, soube do acidente... Seu Heitor disse que..."

Eu o interrompi: "Seu Afonso, estou bem. Mas preciso que o senhor veja uma coisa."

Enviei a foto. O silêncio que se seguiu era pesado, prenunciando a fúria do velho.

"Aquele moleque..." ele murmurou. "Eu resolverei isso."

A batalha estava apenas começando, mas, pela primeira vez em sete anos, eu não sentia medo.