Acabei de acordar no hospital.
O cheiro a desinfetante, o corpo pesado, mas o alívio era imenso.
O meu bebé, o nosso pequeno milagre, estava seguro depois de um acidente de carro terrível.
A cirurgia para salvá-lo tinha sido um sucesso.
O Pedro, o meu marido, estava ao meu lado, as mãos dadas, partilhando o meu alívio.
Mas então, o telemóvel dele tocou.
A minha meia-irmã, Sofia, tinha tentado suicidar-se.
Num piscar de olhos, o Pedro largou a minha mão, largou a mim, recém-operada e ainda em choque.
Ele correu para ela, deixando-me para trás, sozinha, no leito hospitalar.
Três dias se passaram, e ele não voltou.
As suas desculpas eram vagas: "A Sofia ainda precisa de mim. Ela só fala comigo."
Fui buscar alta em táxi, porque ele não apareceu.
Ele estava a acalmá-la do pânico por um acidente hipotético, enquanto eu tinha vivido um real.
Senti-me a diminuir, a tornar-me insignificante.
"Ele é o meu marido", disse à minha mãe, "devia estar aqui!"
Até o meu padrasto me ligou, repreendendo-me por não ser "compreensiva".
"Tu és forte", disse ele. "Tu aguentas."
"Então eu não mereço compaixão?", sussurrei.
Essa "força" era uma prisão.
Mas eu não ia deixar o meu filho ser a segunda escolha de ninguém.
Eu, Clara, tinha acabado de sair do hospital depois de quase perder a minha vida e a do meu filho, e ele escolheu a irmã.
A ironia era amarga.
Agora, era a minha vez de escolher. E era hora de lutar.
