Eu estava grávida de nove meses.
O meu marido, Marcos, era um bombeiro, o pilar de segurança da nossa família.
Construíamos sonhos para o nosso filho por nascer.
Até que o cheiro a queimado me acordou.
Fumo denso invadia o nosso apartamento no décimo segundo andar.
A minha mãe, Laura, doente, tossia sem parar.
Liguei ao Marcos, a voz embargada pelo pânico: "Marcos! Há um incêndio! Estamos presas!"
Ele respondeu com indiferença brutal: "Estou ocupado. A Helena tem uma fuga de gás."
Helena, a sua meia-irmã.
Ele desligou a chamada.
Abandonou-nos no inferno em chamas.
Resgatada por outros, acordei no hospital para a verdade mais devastadora.
O meu bebé, o nosso filho, não sobreviveu.
Morto pela falta de oxigénio.
Quando Marcos apareceu, não veio com arrependimento.
Ele culpou-me: "Vês o que fizeste? Causaste este drama!"
O pai dele, Ricardo, ligou a reforçar as acusações, chamando-me ingrata.
A culpa pela morte do meu filho recaiu sobre mim.
A injustiça era insuportável.
E a traição...
O homem que devia proteger-nos escolheu uma mentira descarada à vida da sua família.
Mas, naquele momento de desespero, algo nasceu dentro de mim.
A Sofia ingénua, que sempre cedeu, morreu no fogo com o meu filho.
Agora, não tinha mais nada a perder.
Eles iam descobrir o quão perigosa uma mulher sem nada a perder pode ser.
Era a hora da minha vingança.
