O médico entregou-me um envelope.
Dentro, não era um relatório de saúde, mas fotos do meu marido, Pedro, com outra mulher, Sofia, grávida.
"Senhora Alves, o seu marido tem acompanhado a Srta. Sofia nos exames pré-natais dela há três meses."
A voz do Dr. Mendes era calma, mas cada palavra atingia-me como um golpe.
Eu estava com o meu próprio diagnóstico na mão: cancro do pâncreas em estado avançado.
Seis meses de vida.
E o homem com quem eu partilhava a cama estava a construir uma nova família pelas minhas costas.
Liguei ao Pedro, e ouvi a voz dela ao fundo: "Pedro, o bebé está a dar pontapés outra vez."
Ele desligou, apressado.
Naquela noite, confrontei-o, e ele nem negou, apenas se recusou ao divórcio e ameaçou arruinar a minha reputação.
Até a minha própria mãe, Laura, que sempre adorou Pedro, virou-me as costas.
Ela disse-me para "lutar" pelo casamento, preocupada mais com as aparências do que com a minha dor.
"É egoísta", ela sibilou.
Então, a amante, Sofia, ligou-me, com uma voz falsa e doce, pedindo para "deixá-lo ir".
"Ele só está contigo por pena", ela disse, chamando-me de egoísta outra vez.
Senti-me encurralada, humilhada, com a minha vida a desmoronar-se.
Eu estava doente, traída, abandonada, e sem ninguém do meu lado.
Pedro queria que eu desaparecesse silenciosamente, levando migalhas.
Mas eu tinha seis meses de vida.
Seria eu a vítima, a definhar em silêncio?
Ou faria da minha dor a minha maior arma?
Decidi: eles queriam guerra?
Teriam a guerra da minha vida.
