Estava grávida de cinco meses, o meu ventre, uma promessa.
Um jantar de família, a paella de marisco que a minha sogra insistiu que provasse.
Acordei num quarto de hospital, o cheiro a antisséptico sufocante.
O vazio no meu útero era o que me dilacerava.
O meu bebé tinha-se ido.
A enfermeira confirmou o choque anafilático.
Procurei Marcos. A sua voz, irritada, ao telefone: "Estou ocupado, a Sofia não está bem."
Ele estava a consolar a mulher que me envenenou intencionalmente.
Um camarão no meu prato, apesar da minha alergia mortal.
"Um acidente?", ele disse.
Mas Sofia olhou-me nos olhos enquanto eu lutava para respirar.
A minha sogra assistiu, sorrindo.
Eles mentiram, negaram. Quando pedi o divórcio, tentaram destruir-me.
A difamação queria pintar-me como louca, apagar-me.
Como podiam ser tão cruéis?
No meu desespero, uma fúria fria acendeu-se.
Não seria vítima.
Gravei a ameaça de Marcos.
Uma testemunha inesperada apareceu.
Eles subestimaram-me.
A sua guerra acendeu a minha.
Isto não era apenas um divórcio, era justiça.
A verdadeira batalha ia começar.
