O médico entregou-me o relatório do teste de ADN.
"Parabéns, Sr. Alves. A compatibilidade é de 99,9%. Pode doar."
Olhei para o papel. O nome na coluna do recetor era "Lia".
A minha meia-irmã. A filha que o meu pai teve com a sua amante.
O meu pai, João, agarrou no relatório, com as mãos a tremer de excitação.
"Ótimo! Ótimo! Sabia que a minha filha Ana não me desapontaria!"
Ele deu-me um raro abraço, mas o seu corpo estava rígido. Não era um abraço de afeto, mas de alívio.
"Ana, a Lia está salva. O teu sacrifício valeu a pena."
Sacrifício.
Que palavra pesada.
A minha mãe, ao meu lado, forçou um sorriso.
"João, a Ana também é tua filha. Ela está a doar um rim, não é uma coisa pequena."
O meu pai franziu a testa, a sua alegria a desvanecer-se.
"Do que estás a falar? Elas são irmãs. Ajudar-se mutuamente é o que devem fazer. A Lia está doente, a Ana está saudável. É justo."
Ele virou-se para mim, a sua voz tornou-se séria.
"Ana, a cirurgia é na próxima semana. Prepara-te. Não comas nada gorduroso. Não quero que nada corra mal."
Ele não perguntou se eu estava com medo. Não perguntou se eu sentia dor.
Apenas me deu ordens.
O meu noivo, Pedro, que tinha estado em silêncio o tempo todo, falou finalmente.
"Sr. João, a Ana precisa de tempo para pensar. É uma grande cirurgia."
O meu pai olhou para o Pedro como se ele fosse um tolo.
"Pensar? Pensar em quê? A vida da irmã dela está em jogo. Uma pessoa decente não precisaria de pensar."
Ele saiu da sala, a discutir os detalhes da cirurgia com o médico ao telefone, a sua voz cheia de esperança pela sua outra filha.
Eu olhei para o Pedro. O seu rosto estava pálido.
Ele segurou a minha mão. Estava fria.
"Ana, não tens de fazer isto."
"Mas ela vai morrer, Pedro."
"E tu? E a tua saúde? E o nosso futuro?"
O nosso futuro. Tínhamos planeado o nosso casamento para o próximo mês.
A minha mãe começou a chorar baixinho.
"É tudo culpa minha. Se eu fosse mais forte, não terias de passar por isto."
Eu abracei-a.
"Não é culpa tua, mãe."
Mas no fundo, uma parte de mim sentia-se vazia.
Eu concordei em fazer o teste. Concordei em doar se fosse compatível.
Fi-lo porque o meu pai prometeu. Ele prometeu que se eu salvasse a Lia, ele daria à minha mãe o divórcio que ela pedia há dez anos e a sua parte justa dos bens.
Ele prometeu que nos deixaria em paz.
Para mim, um rim parecia um preço justo a pagar pela liberdade da minha mãe.
Mas agora, a realidade atingiu-me.
Eu ia perder uma parte de mim para sempre.
