No dia do nosso terceiro aniversário de casamento, preparei um jantar à luz de velas, com o coração cheio de esperança.
Mas essa esperança desfez-se com uma única mensagem do meu marido, Pedro: "A Sofia tentou suicídio outra vez. Estou a ir para o hospital. Não me esperes para jantar."
Logo a seguir, veio uma foto dela numa cama de hospital, com os pulsos enfaixados, e Pedro a segurar a mão dela, com os olhos rasos de dor. A legenda? "Ela precisa de mim."
O meu coração, que eu achava estar dormente, latejou. Ele precisava dela. E eu? No nosso aniversário, eu não precisava dele? Era eu tão descartável assim?
Quando ele regressou, exigiu que eu fosse "compreensiva", acusou-me de ser "cruel" por querer liberdade, e ainda me culpou pelas "birras" da ex-namorada. A minha sogra teve de o forçar, mas ele, ao assinar o divórcio, virou-se para mim e disse: "Ela tentou suicídio outra vez por tua causa. Vais arrepender-te."
Sentia-me a vilã da história, acusada de egoísmo por apenas querer ser vista. Como cheguei a um ponto onde a minha própria felicidade era considerada crueldade?
A sua porta fechou-se com um clique final, mas eu já tinha pego no telefone. "Advogado Martins? Sou a Catarina. Quero iniciar o processo de divórcio." A partir daquele momento, a minha vida não seria mais sobre ser a segunda opção.
