Grávida de oito meses, estava numa consulta de rotina.
O cheiro a fumo, sirenes e o alarme partiram a paz.
Liguei ao Tiago, o meu marido paramédico, a minha única esperança.
"Estamos presas num incêndio! Oitavo andar!"
Ele atendeu à quarta tentativa. O alívio durou pouco.
Ao fundo, ouvi a voz da Sofia, a sua amiga de infância.
"A Sofia teve um ataque de pânico," disse ele. "Estou a caminho de casa dela."
"Ela precisa de mim. Não tem mais ninguém." E desligou.
Fui abandonada num prédio em chamas.
Perdi o nosso bebé.
No hospital, Tiago e Sofia apareceram, com falsa preocupação.
Ele culpou o stress, "estas coisas acontecem".
O meu sogro ameaçou-me com um acordo pré-nupcial para que eu não levasse nada.
Como podiam ser tão cruelmente indiferentes?
Perdi o meu filho e era eu a "histérica", a "criança mimada"?
A dor era insuportável, mas o sentimento de injustiça, ainda mais.
Afinal, será que a "crise" da Sofia era uma farsa?
Ele realmente me abandonou por uma mentira?
Com a ajuda de uma advogada, comecei a investigar a vida "perfeita" deles.
E o que encontrei virou o meu mundo do avesso: "Ele nem estava de serviço nesse dia."
A traição dele não era negligência, era uma mentira deliberada.
Desta vez, não haveria perdão ou acordo.
A minha vingança seria a verdade.
