Hali miró fijamente a Finley, apretando el bolso con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos. El sol de la mañana deslumbraba en la pintura negra y pulida del Maybach, hiriendo sus ojos cansados.
"Puedo tomar el metro", dijo, aunque su voz carecía de convicción.
Finley no dejó de sonreír. "El portero está mirando, Sra. Andrews. Y creo que los paparazzi suelen estar apostados en el café de la esquina a esta hora de la mañana, esperando ver al Sr. Gardner. Sería mejor que entrara".
Hali volvió a mirar la entrada del edificio. El portero, en efecto, estaba mirando, con las cejas ligeramente arqueadas al ver a la asistente júnior vestida de Chanel junto al auto del CEO.
Apretó los dientes y abrió la puerta trasera, deslizándose en el asiento de cuero. El interior olía ligeramente al mismo aroma de sándalo que impregnaba su piel. Era asfixiante.
Finley se alejó de la acera sin esfuerzo, incorporándose al caótico tráfico de Manhattan. La división entre los asientos delanteros y traseros estaba bajada. Hali miraba por la ventana, observando el borrón de taxis amarillos y peatones.
"¿A dónde?", preguntó Finley, sus ojos encontrándose con los de ella en el espejo retrovisor.
"A Brooklyn", dijo, dándole su dirección. Se sentía mal decir el nombre de esa calle en este auto. Era como mezclar agua y aceite.
Finley asintió. "Brooklyn. Un viaje largo".
El silencio que siguió fue pesado. Hali se puso a jugar con un hilo suelto en el asiento... un momento, no había hilos sueltos en un Maybach. Juntó las manos en su regazo para dejar de moverse nerviosamente.
"El Sr. Gardner rara vez pierde el control", dijo Finley de repente. Su tono era casual, conversacional, como si estuviera comentando sobre el clima. "Usted debe ser... inesperada".
Las mejillas de Hali ardieron, un calor rápido e intenso. Sintió que la sangre le subía al rostro. "No sé de qué está hablando. Fue el champán. Fue un error".
Finley emitió un murmullo, un sonido evasivo. "Los errores no suelen involucrar un Chanel de archivo".
Hali bajó la vista hacia el traje. La tela era suave contra su piel, un recordatorio constante del hombre que se lo había dado. Recordó la forma en que Ezra la había mirado anoche en el ascensor. Había habido un hambre en sus ojos que la aterrorizó. Y ella le había tirado de la corbata. Lo recordaba ahora. Lo había atraído hacia ella.
Cerró los ojos, deseando que la tierra se la tragara.
Su teléfono vibró en su mano. Dio un respingo, su corazón dio un vuelco. Era un mensaje de texto de Irving.
"Hola, nena. Siento haber perdido tus llamadas. Me quedé dormido temprano anoche. Semana de locos. ¿Un café por la mañana?".
Hali se quedó mirando la pantalla. Se quedó dormido temprano.
Miró la hora de su última llamada: 11:45 PM. Irving era un ave nocturna. Nunca se dormía antes de las 2 a.m.
Un nudo de inquietud se le formó en el estómago. Estaba mintiendo. ¿Pero por qué?
Entonces, un pensamiento más oscuro y frío se apoderó de la sospecha. La fecha. Hizo el cálculo mental rápidamente, contando los días en su calendario interno.
Sintió que la sangre se le iba del rostro.
"Detenga el auto", dijo. Su voz era cortante, urgente.
Finley frunció el ceño, mirando por el espejo. "Sra. Andrews, estamos en medio de-".
"Por favor, deténgase. Hay un CVS justo ahí. Necesito... necesito algo".
Los ojos de Finley se entrecerraron ligeramente, evaluando su pálido rostro. Él entendió. No dijo una palabra, solo puso la direccional y detuvo el enorme auto junto a la acera, frente a la farmacia.
Hali no esperó a que él le abriera la puerta. Salió apresuradamente, casi tropezando con los tacones prestados.
Las luces fluorescentes de la farmacia eran crudas. Caminó directamente al pasillo de planificación familiar, con el corazón latiéndole en los oídos. Sentía que todo el mundo la miraba. La mujer en el pasillo de productos para el cabello. El adolescente que compraba un refresco. Todos lo sabían.
Agarró la pequeña caja de Plan B. Una pastilla. Cincuenta dólares. Un pequeño precio a pagar para borrar un error que podría cambiarle la vida, aunque la letra pequeña en el reverso advirtiera sobre la ventana de eficacia decreciente.
La llevó al mostrador. La cajera, una mujer de mediana edad con ojos cansados, escaneó la caja. Miró el costoso traje de Hali, luego su cabello desordenado, y después la caja. No dijo nada, pero su expresión gritaba juicio.
Hali pagó en efectivo. No quería un rastro en papel. Metió la caja en su bolso y salió, manteniendo la cabeza gacha.
Cuando volvió al auto, Finley no preguntó qué había comprado. Simplemente se reincorporó al tráfico. Pero el aire en el auto había cambiado. Se sentía más pesado.
"Él sospecha", pensó Hali. "Y si sospecha, se lo dirá a Ezra".
Se sentó en silencio durante el resto del viaje, aferrando su bolso contra el pecho como un escudo. Cuando el auto finalmente se detuvo frente a su deteriorado edificio de apartamentos en Brooklyn, el contraste fue brutal. La pintura descascarada de la entrada parecía patética junto al reluciente metal negro del auto.
"Gracias", murmuró Hali, abriendo la puerta.
"Sra. Andrews", dijo Finley.
Ella se detuvo, volviéndose a mirarlo.
"Ezra es un hombre que cuida de sus activos", dijo Finley. Su voz ahora carecía de burla. Era una advertencia. O quizás una promesa.
Hali cerró la puerta de un portazo y subió corriendo los escalones de su edificio.
Forcejeó con las llaves, sus manos temblaban tanto que se le cayeron dos veces. Finalmente, logró abrir la puerta y entró a trompicones en su apartamento. Cerró el cerrojo, puso la cadena y se apoyó en la madera, deslizándose hacia abajo hasta tocar el suelo.
Estaba en silencio. A salvo.
Sacó la caja de su bolso. Sus manos temblaban mientras rasgaba el envoltorio de aluminio. La pequeña pastilla blanca parecía inofensiva.
Fue a la cocina, llenó un vaso con agua del grifo y se tragó la pastilla. Le raspó la garganta seca.
Casi de inmediato, una oleada de náuseas la invadió. Era psicosomático, lo sabía, pero aun así tuvo una arcada, agarrándose al borde del fregadero.
Necesitaba quitarse ese aroma. Necesitaba quitarse a Ezra de la piel.
Fue al baño y se despojó del traje de Chanel. Se miró en el espejo. Los moretones en su cuello se estaban oscureciendo. Un chupetón justo sobre el punto donde latía su pulso.
Abrió la ducha tan caliente como pudo soportarla. Se frotó la piel hasta que estuvo en carne viva y roja, tratando de borrar el fantasma de su tacto.
Cuando finalmente salió, envuelta en su vieja y raída bata de baño, se sintió vacía por dentro. Metió el traje de Chanel y la lencería en una bolsa de plástico y la empujó al fondo de su armario, detrás de sus abrigos de invierno. No quería volver a verlo nunca más.
Su teléfono vibró de nuevo. Era Lia, su mejor amiga y diseñadora júnior en la firma.
"¿Viste a Irving anoche? Juraría que lo vi en The Box como a la 1 a.m.".
Hali se quedó mirando el mensaje. The Box. Un club nocturno.
Irving le había enviado un mensaje diciendo que estaba dormido.
El nudo en su estómago se apretó aún más. Mintió.
¿Por qué mentiría sobre estar en un club? A menos que no estuviera solo.
En el asiento delantero del Maybach, a varias cuadras de distancia, Finley tecleó un mensaje en su teléfono encriptado.
"Visitó la farmacia. Parece enferma. Urgente".
Al otro lado de la ciudad, en la suite del penthouse, Ezra Gardner miró el mensaje. El teléfono en su mano crujió bajo la presión de su agarre.
Se quedó mirando las palabras, su mandíbula se tensó hasta que un músculo se marcó en su mejilla. Cerró los ojos, exhalando una lenta y controlada respiración. Luego, con un movimiento súbito y violento, partió por la mitad la pluma fuente que sostenía. La tinta se derramó sobre sus dedos, negra como el petróleo.
