La reunión con la madre de Máximo fue en un parador discreto, lejos de miradas curiosas. La señora Castillo, elegante y fría, deslizó un contrato sobre la mesa de madera oscura.
Lo firmé sin leerlo. Sabía lo que decía: mi silencio a cambio de mi libertad.
Me entregó un cheque por la mitad del dinero. Cien mil euros. El resto lo recibiría cuando estuviera fuera del país.
"La condición es clara" , dijo, su voz sin un ápice de calidez. "Te vas de España y no vuelves a contactar a Máximo. Jamás" .
Asentí. Mi plan ya estaba trazado. Mendoza, Argentina. Una región vinícola próspera, un lugar donde sabía que él nunca pondría un pie. Una antigua disputa de negocios de su abuelo con una familia argentina había creado una prohibición familiar. Mendoza era mi santuario.
Los días siguientes fueron una tortura silenciosa. Sasha, sabiendo perfectamente que yo la seguía en redes sociales, comenzó su campaña de humillación. Publicaba historias solo para su lista de "amigos cercanos" , una lista en la que, irónicamente, me había incluido.
Día 1: Una foto de sus manos entrelazadas con las de Máximo. En su dedo, un anillo de diamantes deslumbrante. Al fondo, dos copas de vino. El texto: "Para siempre" . Le di "me gusta" . Esa misma tarde, Máximo me escribió: "Amor, tengo un viaje de negocios a Oporto. Te echaré de menos" . Mentira.
Día 2: Un vídeo de Sasha recorriendo un ático de lujo en el barrio de Salamanca de Madrid. "Eligiendo nuestro nidito de amor" , escribió. Le di "me gusta" .
Día 3: Una foto de ella probándose un vestido de novia de alta costura. "Pronto…" , insinuaba. Le di "me gusta" y, acto seguido, envié mi carta de dimisión a la bodega donde había trabajado toda mi vida.
Máximo volvió antes de lo previsto. Me encontró en nuestra habitación, rodeada de cajas.
"¿Qué es todo esto?" , preguntó, confundido.
Vio la carta de renuncia y mi pasaporte sobre la mesa.
"Estoy cansada, Máximo. Necesito unas vacaciones largas. Lejos de todo" , mentí, mi voz sonaba hueca.
Él no sospechó nada. Se acercó, me abrazó por la espalda.
"Lo entiendo, mi vida. Has trabajado demasiado. Pero antes de que te vayas, mañana es tu cumpleaños. Te tengo una sorpresa. Iremos a una subasta de vinos de colección. Quiero que elijas el mejor, sin importar el precio. Es tu regalo" .
La ironía era cruel. Un regalo de despedida que él ni siquiera sabía que me estaba dando.
