Isabela "Bela" Garza POV:
Desperté en la blancura estéril de un cuarto de clínica, mi mano vendada y palpitante, mi cuerpo sacudido por la fiebre del veneno.
María, la ama de llaves de la familia Garza, estaba sentada junto a mi cama, su rostro una máscara de preocupación, sus ojos rojos de tanto llorar.
"Llamé al médico de la familia", susurró, pasándome un paño fresco por la frente. "Te dejaron en el suelo, niña. Simplemente te dejaron".
Me contó cómo Santiago y mis hermanos habían corrido al lado de Helena, ignorando mi cuerpo convulsionando en el suelo de mármol.
Habían maldecido a María por preocuparse por lo que llamaron "una simple picadura de araña".
María enumeró mis años de sacrificio silencioso: el dinero que había canalizado discretamente a su fallida empresa familiar, el cuidado que les di cuando estaban enfermos, la lealtad inquebrantable que ofrecí sin cuestionar.
"Nunca te vieron, niña", dijo, su voz espesa por la tristeza. "Solo la vieron a ella".
Sus palabras, destinadas a consolar, en cambio tocaron una fibra más profunda. El dolor no me destrozó. Me forjó. Lo que había estado agrietado y roto por dentro se endureció en algo nuevo, algo inquebrantable.
La libertad estaba a dos días de distancia. Eso ahora era más que un consuelo; era una promesa.
Regresé al penthouse con un frío sentido de propósito, solo para encontrar una lujosa fiesta de cumpleaños en pleno apogeo. Para Helena.
También era mi cumpleaños. Nadie se había acordado.
Observé desde la puerta cómo Santiago y mis hermanos le presentaban a Helena sus regalos: un collar de diamantes que brillaba como el hielo, las llaves de un auto deportivo clásico, la escritura de un viñedo en el Valle de Guadalupe.
Mis hermanos se burlaron cuando me vieron.
"¿Disfrutaste tus pequeñas vacaciones?", preguntó Bruno. "Una picadura de araña no es excusa para desaparecer cuando tu hermana te necesita".
Santiago se acercó, su voz una burla de preocupación. "Helena es frágil. Ahora es mi esposa. Tienes que aceptarlo".
En lugar de la rabia habitual, una calma escalofriante se apoderó de mí.
"Tienes razón", dije, mi sonrisa inquietándolo. "Lo es".
Helena anunció que era hora de una presentación de diapositivas de cumpleaños.
Pero en lugar de dulces fotos de la infancia, la pantalla mostró imágenes de Helena de sus cinco años fuera: noches de borrachera en moteles baratos, hombres extraños con las manos sobre ella.
Las palabras "Feliz Cumpleaños a la Puta Favorita de la Ciudad de México" ardieron en la imagen final.
La música murió. La risa se ahogó. La habitación se congeló.
Mis hermanos se apresuraron a apagar la proyección, sus rostros asesinos.
Helena, siempre la actriz, me señaló con un dedo tembloroso y se derrumbó en los brazos de Santiago.
"¡Ella hizo esto!", gimió, sus sollozos resonando en el silencio atónito.
Santiago la acunó, sus ojos clavados en los míos. Eran fríos, duros trozos de hielo que prometían venganza.
"Pagarás por esto", gruñó.
