Ivana Richardson POV
Claudio parpadeó rápidamente, el shock inicial en su rostro se agrió hasta convertirse en algo más feo: una actitud defensiva.
Era la configuración por defecto de hombres como él: hombres débiles que se coronaban a sí mismos reyes simplemente porque habían nacido en un linaje de ladrones.
"Esto es enfermizo", escupió, sus manos se cerraron en puños impotentes a sus costados.
"Dejaste que te lloráramos. Dejaste que tu padre llorara sobre una caja vacía. ¿Tienes idea de lo que nos hiciste pasar?".
Una risa, oscura y afilada como un cristal roto, burbujeó en mi garganta.
"¿Que yo los hice pasar?".
Di un paso adelante, invadiendo deliberadamente su espacio personal.
Al instante, el recuerdo me asaltó: el hedor empalagoso de la gasolina mezclado con el sabor metálico del cobre.
Recordaba el sonido de mi teléfono sonando entre los restos del coche. Recordaba contestar, suplicando ayuda, y escuchar su voz al otro lado.
*Muérete en silencio, Ivana. Tengo una boda a la que ir.*
Eso fue lo que dijo antes de colgar. Había elegido la fiesta de compromiso de Ainsley por encima de mi vida.
"Yo no fingí nada, Claudio". Mi voz bajó a un susurro peligroso. "Tú me dijiste que me fuera al infierno. Solo tomé la ruta panorámica de regreso".
Él se estremeció.
Por una fracción de segundo, la culpa parpadeó en sus ojos, pero rápidamente la enterró bajo capas de narcisismo practicado.
"Fue una noche caótica", tartamudeó, su compostura resquebrajándose. "Estaba bajo presión. La fusión con tu padre... Ainsley me necesitaba".
Se enderezó, tratando de recuperar terreno. "Siempre fuiste tan dramática, Ivana. Probablemente exageraste el accidente para llamar la atención".
Gaslighting. Era su lengua materna.
Hace cinco años, esa frase me habría puesto de rodillas pidiendo disculpas. Me habría hecho cuestionar mi propia cordura.
¿Ahora? Simplemente me aburría.
Lo miré, realmente lo miré, y me di cuenta de que no sentía absolutamente nada.
Ni odio. Ni amor. Solo el desapego clínico de un científico observando a un insecto particularmente aburrido retorcerse bajo un microscopio.
"Llevas el mismo reloj", noté, mi mirada desviándose deliberadamente hacia su muñeca. "El baño de oro se está pelando".
Claudio se cubrió la muñeca instintivamente, como un niño atrapado con un juguete robado.
"Voy a llamar a tu padre", amenazó, buscando su bolsillo con dedos temblorosos. "Hay una reunión esta noche. Una reunión familiar. Vienes conmigo. Nos debes una explicación".
Extendió la mano para agarrarme del brazo.
Fue un error.
Antes de que sus dedos pudieran siquiera rozar la tela de mi abrigo, me hice a un lado con una fluidez que habría enorgullecido a mi esposo.
"No me toques".
Mi tono no fue fuerte, pero llevaba el peso aplastante del apellido Richardson. Era una orden, no una petición.
Claudio se congeló. Vio algo en mis ojos que no había estado allí antes.
Acero.
"No te debo una mierda, Claudio".
Pateé los lirios de plástico con la punta de mi bota, enviándolos a deslizarse por el césped.
"Y esas flores te quedan bien. Falsas, baratas y sin vida".
Le di la espalda y me alejé, dejándolo de pie en la tierra con el fantasma que pensó que podía controlar.
