El aire del camerino se sentía pesado, cargado con el olor a laca y desesperación, mi desesperación. Afuera, la música del concurso de flamenco había terminado, pero en mi cabeza, el eco de mi fracaso era un zapateado interminable y cruel. Expulsada de la academia, despojada de mi beca, acusada de agresión por mi propia prima, Isabella. Todo se había derrumbado en una sola noche. Recordaba su sonrisa triunfante, vistiendo el traje que yo había diseñado, cada lentejuela un testimonio de mi trabajo, ahora robado. La confronté, y ella, con la frialdad de una víbora, usó las conexiones de su padre para destruirme. Me hundí en el suelo frío, el dolor en mi pecho era tan agudo que me costaba respirar, y el mundo a mi alrededor se desvaneció en una oscuridad profunda y silenciosa, un abismo del que sentí que nunca saldría.
Un destello de luz me cegó.
Parpadeé, confundida. El olor a laca seguía ahí, pero el silencio opresivo había sido reemplazado por el murmullo de las bailarinas preparándose. Estaba de pie, frente al espejo de siempre, en el camerino de la academia. Mi reflejo me devolvió una mirada de incredulidad. Llevaba puesto mi vestido de práctica, no la ropa con la que me habían echado. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un compás frenético y lleno de pánico. Saqué mi celular del bolsillo de mi maleta, mis manos temblaban tanto que casi lo dejo caer. La pantalla se iluminó. La fecha. Era la mañana del concurso, el día en que todo se fue al diablo. Había regresado. De alguna manera, había vuelto al momento justo antes de la traición.
La sensación de alivio fue tan abrumadora que casi me caigo. Me apoyé en el tocador, respirando hondo, tratando de calmar el torbellino en mi mente. Los recuerdos de mi "futuro" eran vívidos, dolorosos. La mirada de desprecio de los maestros, el llanto falso de Isabella, la decepción en los ojos de Marco, mi rival, al verme humillada. Y la carta de expulsión en mis manos, el papel se sentía como una sentencia de muerte. Recordé el único consuelo que encontré en esa oscuridad, el diario de mi abuela. En mi desesperación, lo había abierto y encontrado no solo técnicas de baile olvidadas, sino también su fuerza, su espíritu indomable. Pero ahora, no necesitaba consuelo, necesitaba venganza. La ingenuidad que me había hecho una presa fácil se había quemado en el fuego de la humillación. Ahora era diferente. Ahora sabía exactamente lo que iba a pasar.
La puerta del camerino se abrió y entró Isabella, con una sonrisa dulce y empalagosa que ahora me revolvía el estómago. Llevaba en sus manos una funda de traje. Mi traje.
"Prima, qué bueno que te encuentro. Quería mostrarte algo, a ver qué te parece."
Su voz era miel envenenada. En mi vida pasada, había caído en su trampa. Le mostré mi diseño final, y ella lo memorizó, lo copió y luego me destruyó.
Esta vez, no le di la oportunidad.
Me puse de pie, erguida y fría. La miré directamente a los ojos, sin una pizca de la calidez familiar que siempre le había ofrecido.
"No me interesa ver nada tuyo, Isabella."
Su sonrisa vaciló por un segundo.
"Solo es un momento, Sofía. Es importante para mí tu opinión."
Antes de que pudiera abrir la funda, me acerqué y se la arrebaté de las manos. La abrí de un tirón. Ahí estaba, una copia casi exacta de mi diseño, el que solo existía en mis bocetos secretos. Las otras bailarinas en el camerino se quedaron en silencio, observando la escena.
"¿Mi opinión?", pregunté, mi voz resonando en el silencio tenso. "Mi opinión es que eres una ladrona."
Levanté el vestido para que todas lo vieran. Luego, saqué de mi maleta mi cuaderno de bocetos y lo abrí en la página correspondiente. El diseño era idéntico.
"Este es mi diseño. Un diseño que nadie ha visto. Explícame, prima, ¿cómo es que tienes un vestido exactamente igual?"
El rostro de Isabella se puso pálido. La sorpresa y el pánico reemplazaron su falsa dulzura. Estaba atrapada. Esta vez, la cazadora se había convertido en la presa. Y yo apenas estaba comenzando.
