Serafina POV
Tijuana era una cicatriz de neón que cortaba la oscura extensión del desierto. Olía a desesperación, a perfume barato y a dinero viejo lavándose para parecer nuevo.
Me encantó de inmediato.
Tía Sofía me esperaba en el salón VIP del Casino Caliente. Mi padre la había desterrado aquí hacía años, una sentencia por el crimen de poseer demasiada ambición en un cuerpo destinado al silencio.
Me miró por encima del borde de su copa de martini. Sus ojos eran agudos, evaluadores. No parecía una mujer que hubiera sido exiliada. Parecía una reina presidiendo su corte en el infierno.
—Tienes la mirada de una mujer que acaba de quemar una iglesia, Fina —dijo, su voz enroscándose como el humo.
—Quemé un matrimonio —corregí—. Necesito un trabajo, Sofía. Y necesito protección.
Se rio, un sonido seco y quebradizo.
—Eres una Montenegro. Eres blanda. Estás hecha para sábanas de seda y canciones de cuna.
Saqué la pistola con cacha de nácar de mi bolso y la puse sobre la mesa. El metal golpeó el mármol con un ruido sordo y deliberado.
—Ya no soy blanda —dije—. Nunca más.
Sofía miró la pistola, luego a mí. Una lenta sonrisa se extendió por sus labios rojos.
—Entonces deberías conocer a mi sobrino.
Me guio hacia las entrañas arquitectónicas del casino. El aire se volvió más caliente, pesado de sudor y agresión. El tintineo de las máquinas tragamonedas se desvaneció, reemplazado por el golpe húmedo de los puños contra la carne y el rugido de una multitud sedienta de sangre.
Un club de peleas clandestino.
En el centro del ring, un hombre estaba desmantelando sistemáticamente a un oponente que le doblaba el tamaño. Se movía con una gracia letal, eficiente y brutal. No peleaba con ira; peleaba con una indiferencia aterradora.
Esquivó un golpe pesado y le clavó el codo en la sien al otro hombre. El crujido resonó en la sala. El oponente cayó como una piedra.
El vencedor se paró sobre el cuerpo, su pecho subiendo y bajando ligeramente. Estaba cubierto de sudor y tatuajes que parecían advertencias.
—Ese es Dante Caballero —dijo Sofía—. La Oveja Negra. El hombre al que la Capital le tiene pavor.
Dante levantó la vista. Sus ojos se clavaron en los míos a través de la habitación abarrotada. Eran pozos oscuros e infinitos. No apartó la mirada. No sonrió. Me miró como si yo fuera un problema que necesitaba resolver, o un premio que pretendía tomar.
Salió del ring, las cuerdas gimieron bajo su peso, e ignoró la toalla que un ayudante le ofreció. Caminó directamente hacia nosotras. De cerca, irradiaba calor y violencia. Olía a hierro y a jabón caro.
—¿Quién es esta? —le preguntó a Sofía, aunque su mirada permaneció fija en mí, sin parpadear.
—Serafina Montenegro —respondí por mí misma.
—La novia fugitiva —reflexionó Dante. Su voz era profunda, un estruendo subterráneo que vibró en mi pecho—. Escuché que dejaste a Luca Valencia plantado en el altar. O más bien, antes de llegar a él.
—Se lo merecía —dije.
Dante se acercó más. Se cernía sobre mí, usando su tamaño para intimidar. Era una prueba.
—Tienes manos suaves, Princesa —dijo, extendiendo la mano para rozar mi mejilla con sus nudillos. Su tacto era áspero, calloso; lija contra seda—. No durarás ni una semana en esta ciudad.
Agarré su muñeca. No me aparté. Clavé mis uñas en la piel sensible de la parte interior de su brazo, lo suficientemente fuerte como para registrarse como una amenaza.
—Tengo información, Dante. Sé del cargamento que llega de Colombia la próxima semana. Sé que el judicial que tienes en tu nómina ya se volteó. Y sé que sin mí, serás un cadáver para el viernes.
Los ojos de Dante se entrecerraron. La indiferencia se desvaneció, reemplazada por el enfoque de un depredador. No retiró su mano. Se inclinó, sus labios rozando mi oído.
—Si me estás mintiendo, Serafina, yo mismo te daré de comer al desierto.
—No estoy mintiendo —susurré de vuelta.
—Bien —dijo, retrocediendo para mirarme—. Entonces, bienvenida a la manada.
