Renacida para la Ruina: La Venganza de la Reina de la Mafia

Pasé veintiún años tratando de ser la Princesa de la mafia perfecta, tratando a mi hermana ilegítima, Mía, con pura amabilidad.

Esa amabilidad fue exactamente lo que me mató.

Mi esposo, Luca, no me llevó de luna de miel. Me arrastró al sótano insonorizado de nuestra hacienda.

Mía también estaba allí. No para ayudarme, sino para regodearse.

Se rio mientras admitía haber envenenado a nuestra madre con arsénico, observando con alegría cómo Luca acercaba un cuchillo de sierra a mi pecho.

—Siempre fuiste demasiado blanda, Fina —se burló, cortando mi piel mientras yo suplicaba piedad.

Morí en ese cuarto frío y oscuro, ahogándome en mi propia sangre y en el sabor amargo de la traición.

Pero no permanecí muerta.

Desperté jadeando, agarrando un pecho que estaba liso y sin cicatrices.

El calendario en mi buró marcaba el 12 de mayo de 2018.

Habían pasado cinco años. Era la misma mañana en que debía firmar el contrato de matrimonio que sellaría mi destino.

Miré el papel sobre el tocador.

En mi vida pasada, lo firmé con mano temblorosa.

Esta vez, abrí mi Zippo de plata y observé cómo las llamas devoraban el nombre de Luca.

No empaqué un vestido. Empaqué una pistola y fajos de billetes.

Me iba a Tijuana.

Solo había un hombre lo suficientemente peligroso como para ayudarme a destruir a las familias de la Ciudad de México.

Entré al club de peleas clandestino, crucé miradas con el hombre más letal del lugar y sonreí.

—Dante Caballero —dije.

—Estoy aquí para convertirte en Rey.

Capítulo 1

Serafina POV

La sensación fantasma de un cuchillo de sierra cortando mi piel me despertó gritando, aunque el sonido murió en mi garganta.

Mis pulmones se agitaban, desesperados por un aire que no oliera a humedad y sangre seca. Me arañé el pecho, esperando encontrar el tajo que Luca me había dejado, pero mis dedos encontraron una piel lisa e intacta.

La seda cara de mi camisón se pegaba a mi cuerpo empapado en sudor.

No estaba en el sótano. No estaba muerta.

Busqué a tientas el celular en la mesita de noche. La luz me cegó por un segundo antes de que los números se enfocaran.

12 de mayo de 2018.

Hacía cinco años. Cinco años antes de que Mía envenenara a mi madre. Cinco años antes de que Luca Valencia, el hombre con el que se suponía que debía casarme, viera a sus hombres arrastrarme a la oscuridad.

Me senté al borde de la cama, con las manos temblando. El silencio de la hacienda Montenegro era pesado, sofocante. Abajo, sabía que mi padre probablemente estaba bebiendo un whisky en su estudio, orgulloso de haber asegurado una unión con la familia Valencia.

Sobre el tocador estaba el contrato. El papel era grueso, de color crema y vinculante. Un matrimonio arreglado con Luca Valencia, un capo en ascenso que eventualmente se convertiría en un monstruo.

Me puse de pie. Sentía las piernas débiles, pero mi mente se agudizaba con cada segundo. El pavor de la cámara de tortura se desvanecía, reemplazado por una piedra fría y dura en el centro de mi pecho.

Caminé hacia el tocador y me miré en el espejo. La chica que me devolvía la mirada tenía veintiún años, era hermosa e ingenua. Pero sus ojos eran antiguos. Eran los ojos de una mujer que había visto su propia tumba.

Tomé el contrato.

En mi vida pasada, lo había firmado. Había intentado ser la Princesa de la mafia perfecta. Había intentado ser amable con Mía, la hija ilegítima de mi padre, incluso cuando me miraba con una envidia que podía carcomer la pintura.

Esa amabilidad me había costado la vida.

Caminé hacia la chimenea. No me molesté en buscar un cerillo. Usé el encendedor que Luca me había regalado por nuestro compromiso, un Zippo de plata grabado con nuestras iniciales.

Encendí la llama. Danzaba, hambrienta y brillante.

Sostuve la esquina del contrato matrimonial contra el fuego. El papel se enroscó, volviéndose negro, luego ceniza. Vi cómo las llamas devoraban mi nombre. Vi cómo devoraban el nombre de Luca.

Se sintió como la primera bocanada de aire profundo que había tomado en años.

No empaqué ropa. La ropa pesaba. Empaqué dinero. Abrí la caja fuerte detrás del cuadro de la Virgen de Guadalupe, una caja fuerte cuya combinación mi padre creía que solo él conocía. Tomé cada fajo de billetes que había dentro.

Agarré mi pasaporte.

Fui al escritorio y saqué una hoja de papel membretado. No escribí una despedida llorosa. No supliqué perdón.

*Renuncio.*

Una palabra. Era todo lo que merecían.

Deslicé una pequeña pistola con cacha de nácar en mi bolso. Era algo decorativo, para una dama, pero aún podía hacerle un agujero a un hombre si se acercaba demasiado.

Salí por la puerta de mi habitación y no miré atrás. El pasillo estaba oscuro. Me moví como un fantasma, como había aprendido a moverme cuando intentaba evitar el temperamento de Luca en el futuro.

Me deslicé por la entrada de servicio. El aire nocturno se sentía fresco contra mi piel enrojecida.

Un sedán negro esperaba al final del camino de entrada. Había llamado al servicio tres minutos después de despertar.

—¿A dónde, señorita? —preguntó el conductor, observándome por el espejo retrovisor.

—Al aeropuerto —dije.

—¿Y después?

—Tijuana —susurré.

La Ciudad de México era una jaula. Tijuana era una selva. Y en la selva, no necesitabas un apellido. Solo necesitabas dientes.