Julian se quedó helado. Sus manos se detuvieron sobre sus mancuernillas. Se giró lentamente, como si no hubiera escuchado a Evelyn correctamente.
"¿Qué dijiste?"
Evelyn agarró el asa de su maleta. "Dije que lo hagas tú mismo. No soy tu sirvienta, Julian."
Intentó pasar a su lado, pero él extendió una mano y la agarró del antebrazo para detenerla. Su agarre fue firme, presionando directamente sobre la parte de la piel que el fuego le había alcanzado, justo debajo del borde de su manga.
"¡Ah!", jadeó Evelyn, con un dolor agudo y cegador. Retiró el brazo de un tirón, sosteniéndolo contra su pecho.
Julian se miró la mano y luego la muñeca de Evelyn. Ella se subió la manga, revelando la piel enrojecida e irritada, con ampollas en los bordes de la gasa que se había puesto antes. Sus ojos se abrieron como platos.
"¿Qué es eso?", extendió la mano de nuevo, pero se detuvo justo antes de tocarla. "¿Cómo te hiciste eso?"
"El incendio", dijo Evelyn, retrocediendo. "El que llamaste un 'accidente en la cocina'."
"No sabía que estabas herida", dijo él, bajando la voz. Un destello de algo parecido a la culpa cruzó su rostro, pero lo disipó al instante con un parpadeo. "¿Por qué no me lo dijiste por teléfono?"
"Estabas demasiado ocupado preguntando por la presión del agua del hotel para Serena."
Su mandíbula se tensó. "Deja de mencionarla. Estaba histérica. No podía dejarla sola en el hotel."
"Podrías haberlo hecho", dijo Evelyn en voz baja. "Simplemente no quisiste."
Se dio la vuelta y entró en el baño, cerrando la puerta con llave tras de sí. Necesitaba un minuto. La pierna le palpitaba; la adrenalina estaba desapareciendo, dejando tras de sí una agonía sorda y dolorosa.
"¡Evelyn! ¡Abre la puerta!", Julian golpeaba la madera. "¡No hemos terminado de hablar!"
Evelyn lo ignoró. Abrió la ducha, dejando que el vapor llenara la habitación. Se quitó la ropa, haciendo una mueca de dolor mientras la tela se despegaba de su piel.
Se miró en el espejo. Su cuello, su antebrazo, su muslo. Manchas de un rojo intenso, verdugones levantados como marcas de hierro. Parecía rota.
Entró en la ducha. El agua estaba demasiado caliente. Golpeó sus quemaduras como fuego líquido.
Evelyn gritó, tambaleándose hacia atrás. Su pie resbaló en las baldosas resbaladizas.
Cayó con fuerza.
Su cadera se estrelló contra el suelo de mármol. El golpe le sacó el aire. Un grito de dolor se desgarró de su garganta antes de que pudiera detenerlo.
ESTRUENDO.
La puerta del baño se abrió de golpe. La cerradura se hizo añicos.
Julian estaba allí de pie, con el pecho agitado. Sus ojos recorrieron la habitación y se posaron en Evelyn, acurrucada y desnuda en el suelo, con el agua corriendo sobre sus quemaduras.
Por un segundo, nadie se movió.
El horror se reflejó en sus ojos. Estaba viendo la magnitud del daño por primera vez. La prueba física y cruda de su negligencia.
"Evelyn...", la palabra fue un jadeo ahogado.
Se arrodilló en un instante, ignorando el agua que empapaba sus costosos pantalones de traje. Alcanzó una toalla y la envolvió alrededor de ella con manos temblorosas.
"¡No me toques!", gritó Evelyn, empujando su pecho.
"¡Basta!", la agarró por los hombros, inmovilizándola, pero con cuidado —mucho cuidado— de no tocar las quemaduras de su cuello. "Estás herida. Estás muy herida. ¿Por qué no me dijiste que era tan grave?"
"¡Porque no preguntaste!", sollozó Evelyn. Las fuerzas la estaban abandonando.
La levantó en brazos. Era fuerte, alzándola sin esfuerzo del suelo mojado. Ella apretó los ojos con fuerza, odiando el hecho de que sus brazos todavía se sentían seguros, aunque sabía que eran el lugar más peligroso del mundo.
La llevó a la cama y la acostó con delicadeza. Corrió al gabinete y tomó el botiquín de primeros auxilios. Sus manos, usualmente tan firmes al firmar acuerdos multimillonarios, temblaban mientras abría el antiséptico.
"Yo puedo hacerlo", dijo Evelyn, intentando incorporarse.
"Quédate quieta", espetó él. Pero ya no había ira en su voz. Solo pánico.
Aplicó la pomada. Era torpe, inseguro de cuánta presión ejercer. Nunca había hecho esto. Evelyn lo había cuidado durante gripes, resacas y lesiones deportivas. Él nunca le había puesto ni siquiera una curita.
"Lo siento", murmuró, con los ojos fijos en la pierna de ella. "No lo sabía."
"La ignorancia no es una excusa, Julian. Es una elección."
Él la miró. Sus ojos azules estaban oscuros como una tormenta. "Soy tu esposo. Yo te cuido. Ese es el trato."
"El trato se acabó."
Evelyn alcanzó la mesita de noche, donde estaba la carpeta que Sarah le había dado. Sacó el documento.
ACUERDO DE DIVORCIO.
Lo arrojó sobre la cama, entre ellos.
Julian lo miró. Leyó el título. Su rostro se quedó sin expresión. El pánico desapareció, reemplazado por una máscara fría y dura. El Julian Vance de la sala de juntas había regresado.
"¿Es una broma?", preguntó en voz baja.
"¿Acaso parece una broma?"
Se puso de pie, irguiéndose sobre Evelyn. "¿Te vas a divorciar de mí? ¿Por un incendio? ¿Porque ayudé a una amiga?"
"Porque estoy sola en este matrimonio, Julian. He estado sola durante tres años."
Él se rio. Fue un sonido áspero y cruel. Recogió los papeles.
"No puedes sobrevivir sin mí, Evelyn. No tienes carrera. Ni familia. Ni dinero. ¿Crees que el mundo es amable con las divorciadas de treinta años sin currículum?"
"Correré el riesgo."
La miró fijamente, esperando que se quebrara. Esperando que se disculpara y suplicara perdón como solía hacer cuando peleaban.
Cuando Evelyn no parpadeó, su orgullo se hizo añicos.
Rompió los papeles por la mitad. Luego en cuartos.
"No voy a firmar esto", dijo, dejando que el confeti de papel lloviera sobre la cama. "Estás alterada. Estás traumatizada. No estás pensando con claridad."
"Nunca he pensado con más claridad."
Su teléfono sonó.
El tono de llamada cortó la tensión como un cuchillo. Miró la pantalla.
Serena.
Evelyn lo miró. "Contesta."
"Evelyn..."
"Contesta, Julian. Demuéstrame que estoy equivocada."
