Mi Salvador me Daña

Mi abuela se moría y tuve que llamar a Mateo Reyes, mi amor de la infancia convertido en magnate, para una ayuda que sabía que no me daría.

Su primera frase fue un gélido "¿Qué quieres, Sofía?", y al verme en Atocha, sentenció con desprecio: "¿Qué te ha pasado? Hueles a pobreza."

Su prometida, Isabella, me humilló sutilmente en la mansión, luego los prestamistas me golpearon y amenazaron con revelar mi secreto: la cicatriz de una subrogación desesperada en mi abdomen.

Mateo, ciego a mi dolor, me rechazó: "Deja de actuar. No soy tu salvador."

La culminación fue la gala benéfica, donde fui públicamente expuesta y humillada, culminando con la "accidental" bebida derramada sobre mí por Isabella.

¿Cómo el hombre que me había amado podía odiarme tanto, sin ver el sacrificio que había hecho para salvar a mi familia?

Mi cicatriz, el testamento silencioso de mi miseria, era invisible para él, y mi alma sangraba bajo sus golpes de desprecio.

La muerte era mi única salida.

Tras una silenciosa despedida a mi abuela, dejé una nota y me perdí en el abrazo oscuro de la noche de Madrid.

Sofía Vega, la heredera arruinada, había muerto esa noche.