Han pasado dos años desde que me casé con Mateo.
Dos años de infierno.
Hoy es nuestro aniversario de bodas, pero él no ha vuelto. Sé dónde está.
Está con Isabela, su asistente.
Mi teléfono vibra. Es un mensaje de mi médico, Javier.
«Sofía, los resultados de la última prueba no son buenos. La enfermedad avanza más rápido de lo esperado. Necesitas un trasplante de pulmón urgentemente».
Leo el mensaje una y otra vez. Mis dedos están fríos.
Ya lo sabía. Mi cuerpo me lo decía cada día. Cada vez que respiro, siento un peso en el pecho, una lucha constante por el aire.
La puerta principal se abre con un golpe. Mateo entra, arrastrando los pies. El olor a vino caro y a un perfume de mujer que no es el mío llena la habitación.
Isabela viene detrás de él, aferrada a su brazo. Me mira con una sonrisa triunfante.
«Lucía, Isabela se quedará a dormir esta noche», dice Mateo, su voz arrastrada por el alcohol.
Ni siquiera me mira. Siempre me llama Lucía.
Lucía, mi hermana gemela. La que murió hace dos años. La que él cree que soy.
«¿No te importa, verdad, cariño?», pregunta Isabela, su voz dulce y falsa.
No respondo. ¿Qué podría decir?
Mateo me agarra del brazo con fuerza.
«¿Por qué no dices nada? ¿No te alegras de verme?».
Su aliento huele a alcohol. Su agarre me hace daño.
«Estoy cansada, Mateo».
«¿Cansada? Siempre estás cansada», se burla. «Eres inútil. Igual que siempre».
Me empuja hacia el sofá y se ríe mientras sube las escaleras con Isabela. Los oigo reír desde su habitación. Nuestra habitación.
Me quedo sola en el salón oscuro, el frío de la casa se me mete en los huesos.
Me pregunto si, después de dos años, Mateo realmente no puede ver la diferencia. Si el hombre que una vez dijo que me amaba, a mí, a Sofía, ya no puede reconocerme en absoluto.
El dolor en mi pecho se intensifica. No es solo la enfermedad.
Es el dolor de un amor que se convirtió en odio, basado en una mentira que me vi obligada a vivir.
Y ahora, con el tiempo agotándose, solo me queda una cosa por hacer.
Venganza.
