El olor a cedro y barniz llenaba el aire de "Guitarras del Sur", un aroma que para mí había sido sinónimo de hogar durante ocho años. Con las manos cubiertas de un fino polvo de madera, di los últimos toques a una guitarra de concierto. Era perfecta.
Llevaba ocho años trabajando aquí, desde que el padre de Isabel dirigía el taller. Él vio mi talento, yo vi su pasión. Ahora, solo quedaba yo.
Mi sueldo era una miseria, apenas para sobrevivir en Granada. Hoy iba a cambiar eso.
Entré en el despacho de Isabel. Ella ni levantó la vista de su móvil.
"Isabel, necesito hablar contigo."
"Dime, Mateo, pero rápido, que estoy ocupada."
"Llevo ocho años aquí. Los clientes más importantes, los que pagan miles de euros por una guitarra, vienen por mi trabajo. Mi sueldo no ha cambiado desde el principio. Necesito un aumento."
Ella finalmente dejó el móvil sobre la mesa, con un suspiro de fastidio.
"Mateo, ¿otra vez con lo mismo? ¿No ves las noticias? Hay una crisis, las ventas bajan. Deberías estar agradecido de tener trabajo."
"Las ventas no bajan, Isabel. La semana pasada cerramos el pedido del maestro flamenco de Jerez. Él solo trata conmigo."
"Él trata con 'Guitarras del Sur'", me corrigió, con una sonrisa fría. "No te confundas."
Su mirada me recorrió de arriba abajo, deteniéndose en mis manos sucias de trabajo. Sentí una punzada de humillación.
"Mira, para que veas que valoro tu... lealtad", dijo, arrastrando la palabra como si fuera un insulto. "Te subiré el sueldo. Veinte euros al mes. No digas que no te cuido."
Veinte euros. Era una bofetada. Una burla.
Salí de su despacho sin decir nada más. La frustración me quemaba por dentro. En el taller, Carmen, la joven vendedora, me miró con compasión. Ella lo había oído todo.
"Lo siento, Mateo", susurró.
Yo solo negué con la cabeza y volví a mi banco de trabajo, el único lugar donde sentía que mi valor era real.
