Para detener una guerra sangrienta entre cárteles que había teñido de rojo las calles del país, Ximena, la hija del Presidente de la República, aceptó su destino. Se casaría con Miguel, el nuevo líder del cártel de Sinaloa, el hombre que una vez fue su amor de la infancia y ahora era el enemigo más temido de su familia. El acuerdo era simple, un matrimonio a cambio de la paz.
El día de la boda, no hubo vestido blanco ni marcha nupcial, solo el silencio pesado de un rancho remoto en el corazón del territorio de Miguel. Él la tomó esa noche y las noches siguientes con una fuerza brutal, una posesión que dejaba marcas en su piel y un vacío en su alma. Sus manos eran ásperas, su cuerpo una montaña de músculos y poder, y en la oscuridad, Ximena se aferraba a la frágil creencia de que esa violencia era una forma torcida de amor, una desesperación por tenerla que no sabía expresar de otra manera. Se decía a sí misma que el niño que conoció, el que le regalaba flores silvestres, todavía existía en algún lugar debajo de ese hombre endurecido por la sangre y la traición.
Creía que su sacrificio estaba funcionando, que la paz, aunque frágil, se mantenía.
Pero la ilusión se hizo añicos una mañana.
Miguel, el hombre que compartía su cama, el mismo que le susurraba promesas roncas en la noche, lideró a diez mil de sus sicarios en un asalto coordinado y devastador sobre la Ciudad de México. El pacto de paz era una mentira, una simple treta para bajar la guardia del gobierno.
La obligó a mirar.
Desde la ventana de un vehículo blindado, la forzó a presenciar el infierno que él desató. Vio el Palacio Nacional en llamas. Vio a su padre, el Presidente, ser arrastrado a la plaza pública, desmembrado por hombres que reían mientras lo hacían. Vio a su hermano, el heredero, su querido hermano mayor, ser acribillado a balazos contra una pared, su cuerpo sacudiéndose hasta quedar inerte.
Y vio a su madre, la Primera Dama, una mujer de infinita elegancia y bondad, ser humillada por los sicarios, su ropa desgarrada, su rostro ensangrentado hasta que se desplomó en el suelo, un sollozo ahogado escapando de sus labios.
En medio del caos y la carnicería, Miguel se volvió hacia ella, sus ojos negros vacíos de toda emoción, una sonrisa cruel torciendo sus labios.
"¿Ximena?"
Su voz era suave, casi un susurro, pero cortaba más que cualquier cuchillo.
"¿De verdad creíste que tu belleza cautivaría mi corazón? ¿Que entregándote en mi cama saldarías la deuda de sangre?"
Hizo una pausa, saboreando su desesperación.
"Tu familia mató a mi padre, a mis tíos, a mis primos. Aniquilaron a los míos. ¿Y pensaste que con unas cuantas noches de pasión todo quedaría olvidado?"
El mundo de Ximena se derrumbó. No había amor, nunca lo hubo. Solo un odio frío y calculador.
Después de la masacre, Miguel unificó el poder, convirtiéndose en el rey indiscutible del bajo mundo y, en la práctica, del país entero. Pronto, tuvo una nueva mujer a su lado, una belleza llamada Sofía que lo miraba con adoración y poder.
Ximena fue despojada de su nombre, de su estatus, de todo. Fue confinada a una hacienda olvidada en el desierto, una prisionera sin nombre. Cada día era una tortura, un recordatorio de todo lo que había perdido.
Varias veces intentó acabar con su sufrimiento. La primera vez, usó un trozo de vidrio roto para cortarse las muñecas. Los guardias la encontraron y Miguel llegó al día siguiente. No le dijo nada. Simplemente ordenó a sus hombres que fueran al panteón de la familia de Ximena, exhumaran el cuerpo de su abuela y lo incineraran frente a ella mientras la sujetaban.
La segunda vez, intentó ahorcarse con las sábanas. Miguel repitió el acto, esta vez con los restos de su hermano. El humo negro y el olor a huesos quemados se impregnaron en su memoria.
"¡No te atrevas a morir sin mi permiso!" le gritó él, su rostro una máscara de furia posesiva. "Tu vida me pertenece. Sufrirás tanto como yo decida."
Después de eso, Ximena dejó de luchar. Se convirtió en una sombra, un cuerpo que respiraba pero que había muerto por dentro. De todos modos, ya no importaba.
Un secreto ardía dentro de ella, un veneno lento y silencioso que había tomado hace años para salvarlo a él de una muerte segura. Un veneno que ningún médico podía detectar y que le había dado un viejo chamán a cambio de su propia vida.
Le quedaban solo tres días.
Tres días para que el veneno finalmente hiciera su trabajo. Tres días para su liberación.
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