POV de Camila Vaughan:
"Necesitará cuidados constantes", instruyó el médico, con voz baja, su mirada recorriendo la silenciosa habitación. "La herida es profunda y la fiebre es un riesgo real. Necesita a alguien dedicado, que pueda manejar sus... manías particulares".
El resto del personal intercambió miradas nerviosas. Braulio, incluso en sus días de la calle, había sido especial. Ahora, como heredero de la Familia, sus exigencias habían crecido con su estatus. Su aversión a ciertos olores, sonidos e incluso texturas hacía que atenderlo fuera una danza delicada. Nadie quería arriesgarse a su disgusto, especialmente ahora.
"¿Quizás... la señorita Camila?", se aventuró una de las sirvientas, con los ojos grandes e inocentes. "Ella conoce mejor al señor Braulio".
Mi corazón, una cosa magullada y dolorida, sintió una nueva punzada. Miré a Braulio, tan quieto y pálido en la gran cama. Incluso en su inconsciencia, parecía distante, inalcanzable. Vi la leve línea de preocupación grabada entre sus cejas, la forma en que su cabello oscuro caía sobre su frente. Un fantasma del viejo Braulio, el que solía peinar mi cabello con sus dedos, me susurró.
"Lo haré", dije, mi voz apenas un susurro. Mis manos, callosas por una vida de dificultades, se apretaron. Fue un reflejo. Él estaba sufriendo. Yo siempre estaría ahí.
Esa noche, la hacienda estaba en silencio, pero mi mente era una tormenta furiosa. La fiebre de Braulio subió, y se agitó contra las sábanas de seda, su piel ardiendo al tacto. Me senté a su lado, presionando paños fríos en su frente, murmurando palabras de consuelo que se sentían huecas incluso para mis propios oídos.
Comenzó a murmurar, su voz áspera y arrastrada. Me incliné más cerca, mi corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas. Sabía, en el fondo, que esto era un error. Pero no pude detenerme. Necesitaba escucharlo, confirmar lo que ya sabía.
"Daniela", carraspeó, su voz llena de un anhelo desesperado. "Mi Daniela... no me dejes".
Una cuchilla fría y afilada se retorció en mis entrañas. Volvió a decir su nombre, un susurro suave y posesivo que me desgarró. "Mía... eres mía, Daniela. Siempre".
Mi mundo se desmoronó en un polvo fino. El dolor era tan intenso que se sentía físico, como una mano apretando mis pulmones, robándome el aliento. Recordé sus promesas, susurradas bajo un cielo lleno de estrellas, de que yo era suya, siempre. Recordé su feroz declaración a su familia, de que yo era su hogar.
Era una broma cruel, una traición brutal e implacable. Su mundo había cambiado, pero el mío se había fragmentado en un millón de pedazos irreparables. La amaba. Realmente la amaba.
Me quedé a su lado, una centinela silenciosa, durante las largas y agonizantes horas. Mi cuerpo dolía de agotamiento, pero mi mente se negaba a descansar. La imagen de nosotros, en las calles, luchando por cada migaja, su mano sosteniendo la mía, se repetía en un bucle sin fin, una tira de película desvaída de una vida que ya no existía.
Al amanecer, una luz pálida y vacilante se filtraba a través de las pesadas cortinas, la fiebre de Braulio finalmente cedió. Su respiración se estabilizó, su piel se enfrió. Estaba a salvo. Mi cuerpo, privado de sueño, finalmente se rindió. Me desplomé hacia adelante, mi cabeza descansando en el borde de su cama, y caí en un sueño profundo y sin sueños.
Desperté con un suave toque en mi cabello. Mis ojos se abrieron de golpe. Braulio estaba despierto, su mirada fija en mi rostro, una extraña mezcla de confusión y... algo más. Fue breve, un destello de algo que no pude nombrar.
"Camila", murmuró, su voz aún ronca, pero más clara ahora. "¿Estuviste... aquí toda la noche?".
Asentí, enderezándome. Mis músculos gritaron en protesta. "Tenías fiebre. Toma", dije, mi voz plana, extendiéndole una taza de té de hierbas medicinales que el médico había dejado. "Bebe esto".
Tomó la taza, sus dedos rozando los míos. Un leve sonrojo apareció en sus pálidas mejillas. Me miró, realmente me miró, y una sombra de culpa cruzó su rostro. "Yo... lo siento. He sido tan descuidado, tan preocupado".
Se refería a Daniela. Lo sabía.
"Prometí llevarte a cenar por tu cumpleaños", continuó, su voz más suave ahora. "Para compensar por haberte descuidado. Lo arreglaré, Camila".
La ironía era una píldora amarga en mi garganta. Mi cumpleaños. Un día que solía estar lleno de golosinas robadas y sus promesas susurradas. Ahora, era solo otro recordatorio de lo que habíamos perdido.
"No te molestes", dije, mi voz más fría de lo que pretendía. "No es necesario".
Antes de que pudiera responder, un grito frenético resonó desde el pasillo. "¡Señor Braulio! ¡Señorita Daniela! ¡Ha ocurrido algo terrible!".
El rostro de Braulio, que acababa de mostrar un destello de remordimiento, se contrajo instantáneamente con alarma. "¿Qué? ¿Daniela? ¿Está bien? ¿Qué pasó?". Intentó sentarse, su herida desgarrándose. Hizo una mueca de dolor, pero sus ojos estaban abiertos de pánico.
El guardia, sin aliento y pálido, entró corriendo. "Ella... ¡se desmayó, señor! ¡Dicen que estaba tan preocupada por usted que se agotó, y ahora ha enfermado!".
Braulio no dudó. Sacó las piernas de la cama, ignorando el dolor fresco de su herida. "¡Ayúdenme a levantarme! ¡Necesito verla! ¡Inmediatamente!".
Extendí la mano, un gesto desesperado e instintivo para estabilizarlo. "¡Braulio, tu herida! No puedes...".
Apartó mi mano, sus ojos fijos en la puerta, en el pensamiento de Daniela. "¡Muévete, Camila! ¡Me necesita!".
"¡Preparen los mejores regalos!", le ladró a un lugarteniente que pasaba. "Algo para calmarla. ¡Y un médico, el mejor!".
Salió cojeando, dejándome sola en la silenciosa habitación. Nunca miró hacia atrás. Ni una sola vez. La puerta se cerró de golpe, un clic final y definitivo que resonó como el sonido de mi corazón cerrándose, sellando toda esperanza, todo dolor, todo amor. Estaba verdaderamente sola.
