La noche de San Juan, mágica y llena de hogueras, era también el cumpleaños de mi hijo, Leo. Hoy se cumplían cinco años desde que me casé con Roy Castillo. Lo había amado con la devoción de una penitente.
En medio de la fiesta en nuestra finca de Jerez, mi hijo Leo se acercó a su padre. Con una vocecita clara, le habló en euskera, un idioma que Roy había aprendido por negocios y que yo, en secreto, también dominaba.
"Aita, quiero que te divorcies de mamá. Quiero que la tía Sasha sea mi nueva mamá".
Roy sonrió, una sonrisa cómplice que me heló la sangre. Le respondió en el mismo idioma, sin saber que yo lo entendía todo.
"Tu deseo se cumplirá muy pronto".
Sasha era mi hermana mayor.
Minutos después, Roy me llamó a su despacho. Sobre la mesa de caoba, había un acuerdo de divorcio. Me ofrecía un millón de euros y un apartamento en Miami. La condición era simple: debía desaparecer de sus vidas.
Mi voz se rompió al preguntar.
"¿Alguna vez me has amado, Roy?"
Me miró con una frialdad que nunca antes le había visto.
"Lina, ¿has olvidado que solo te casaste conmigo porque tu hermana no quiso? Ella regresa ahora, y tú debes hacerte a un lado".
La verdad me golpeó con la fuerza de un tren.
Cinco años atrás, Roy sufrió un terrible accidente de equitación. Quedó en coma. Su prometida, mi hermana Sasha, se negó a casarse con un hombre en ese estado y se fue de gira internacional con su guitarra.
La familia Dawson, desesperada por no perder la alianza con los poderosos Castillo, me obligó a ocupar el lugar de Sasha. Acepté. No solo por la presión familiar, sino también porque un programa experimental y secreto, un "sistema", me había prometido una cura para la rara enfermedad autoinmune que padecía. La condición era que lograra "rehabilitar" emocionalmente a Roy.
Durante cinco años, lo cuidé día y noche. Cuando despertó, fue el marido perfecto. Atento, cariñoso. Me llevaba a festivales de cine en San Sebastián, me regalaba mantones de Manila exclusivos y celaba incluso a nuestro pequeño Leo, preguntándole constantemente a quién quería más.
Yo creí que su amor era real. Hasta hoy.
Con una calma que no sentía, firmé el acuerdo.
Roy, con un mínimo atisbo de culpa, me dijo: "Podrás ver a Leo de vez en cuando, si no causas problemas".
Al salir del despacho, escuché a mi hijo y a mi marido hablar con entusiasmo.
"Papá, ¿podemos ir a ver a la tía Sasha? ¡Ella me deja comer todos los dulces que quiero y me compra los videojuegos más caros!"
La vocecita de mi hijo continuó, llena de desprecio.
"Mamá es tan aburrida. Siempre me hace postres caseros con poca azúcar y no me deja jugar mucho tiempo".
Roy, encantado, le respondió: "Claro que sí, campeón. Vamos ahora mismo".
Cerré la puerta detrás de mí.
El hijo por el que había sacrificado mi carrera de bailaora, mi duende, mi propia salud, me despreciaba.
La noche de San Juan, en lugar de hogueras y alegría, solo había cenizas en mi corazón.
En mi mente, una voz mecánica y fría resonó.
[Anfitriona, se ha detectado un entorno emocional extremadamente tóxico. ¿Desea solicitar la desvinculación final?]
"Sí", respondí sin dudar.
[Solicitud recibida. La desvinculación final se completará en diez días. Su enfermedad autoinmune entrará en fase terminal. Tras la muerte, el sistema le proporcionará un renacimiento en un nuevo contexto de vida.]
Diez días. Tenía diez días para vivir.
