El programa experimental, mi "sistema", me recordó que mi misión original se había cumplido al dar a luz a Leo. La "resiliencia emocional" de Roy se había restaurado. Debería haberme ido entonces, pero me quedé por amor. Un amor que resultó ser una farsa.
[Anfitriona, en este mundo ya no tienes ningún vínculo afectivo que te ate. Tu hijo te desprecia, tu marido te ha traicionado, y tu familia te utilizó como una pieza de recambio.]
La voz del sistema era fría, pero era la única que me decía la verdad.
Recordé mi infancia. Sasha, mi hermana mayor, siempre fue la favorita. Una vez, rompió mi castañuela más preciada, un regalo de mi abuela. Cuando lloré, mis padres me regañaron a mí por "ser una dramática y molestar a Sasha antes de su recital".
Siempre fue así. Sasha era la concertista aclamada; yo, la bailaora pasional y problemática.
Decidí que ya no me importaba.
Con el millón de euros en mi cuenta, llamé a mi antiguo representante.
"Resérvame el tablao más exclusivo de Sevilla, 'El Duende'. Esta noche, el arte corre por mi cuenta. ¡Quiero a los mejores guitarristas, a los mejores cantaores!"
Justo cuando iba a entrar al local, Roy me interceptó. Estaba furioso. Había visto mi publicación en Instagram. Una foto del extracto bancario con el texto: "Gracias por el finiquito del millón de euros, Roy. A vivir la vida".
"¿Qué crees que haces?", siseó, agarrándome del brazo. "¡Me estás siguiendo! ¡He reservado un salón privado aquí para la fiesta de bienvenida de Sasha!"
Detrás de él, mi hijo Leo me miraba con asco.
"Mamá, dejas en ridículo a la tía Sasha. Eres patética".
Me solté de su agarre con una frialdad que me sorprendió a mí misma.
"Mi agenda para los próximos diez días será pública. Si tanto te molesta mi presencia, aprende a evitarme".
Roy se quedó sin palabras, una mezcla de rabia y desconcierto en su rostro. Nunca me había visto así.
Esa noche, no bailé. Me senté en una mesa en el centro del tablao, rodeada de los mejores artistas de flamenco. Pagué sumas exorbitantes por cada soleá, cada bulería. El local vibraba con pasión, pero mis ojos estaban vacíos.
Los titulares de la prensa rosa no tardaron en explotar: "Lina Dawson, la ex de Castillo, ahoga sus penas con flamenco y derroche". Las redes sociales me crucificaron. "Despechada", "mala perdedora", "ridícula".
Ignoré todo y pedí otra botella de Fino. Solo me quedaban nueve días.
A la mañana siguiente, el teléfono sonó. Era mi madre. No para consolarme, sino para insultarme.
"¡Estás avergonzando a Sasha! ¡Vuelve a la finca inmediatamente y discúlpate públicamente o te bloquearemos todas tus cuentas!"
"Ya es tarde para eso", dije con calma, y colgué.
Decidí volver a la finca, pero solo para recoger mi pasaporte y algunos documentos.
Al llegar, escuché ruidos extraños desde el dormitorio principal. Gemidos. Risas.
Mi hijo Leo estaba de pie frente a la puerta, como un pequeño guardián.
"¡No entres, mamá mala! Papá y la tía Sasha están haciendo un hermanito para mí. ¡No los molestes!"
