El aire fresco de los Alpes suizos ya no podía calmar la furia que ardía en mi pecho.
Mi médico acababa de confirmar que mi síndrome de fatiga crónica estaba bajo control y que podía volver a casa, a México.
Dos años.
Durante dos largos años, dejé mi amada destilería de tequila, "Casa Vargas", y a mi única hija, Sofía, en manos de mi esposo, Mateo.
Todo por mi salud.
Estaba a punto de llamar a Mateo para compartir la buena noticia cuando una amiga me etiquetó en una publicación de Instagram.
Era una fiesta fastuosa en mi propia hacienda.
El título decía: "La espectacular Quinceañera de la heredera de Casa Vargas".
Pero la chica en la foto no era mi Sofía.
Era una desconocida, una niña con una sonrisa arrogante, envuelta en el vestido tradicional que yo había diseñado personalmente para Sofía. Un vestido de seda blanca, bordado con hilos de plata y diminutas esmeraldas.
Mi corazón se detuvo.
Deslicé el dedo por la pantalla, pasando las fotos. Vi a mi esposo, Mateo, de pie junto a esa chica, sonriendo orgulloso. A su lado, Carmen, la hija de mi ama de llaves, Juana, vestida como la anfitriona.
¿Qué demonios estaba pasando?
Entonces vi el video.
Mi sangre se heló.
En un rincón del patio, lejos de la música y las risas, estaba mi hija, Sofía.
Estaba arrodillada en el suelo. La chica del vestido, Lucía, y sus amigas la rodeaban, riéndose a carcajadas.
Lucía le sujetaba la cabeza, empujándola hacia un trozo de pastel tirado en el suelo de piedra.
"Lame, perra. Lámelo."
La voz de Lucía era clara y cruel.
Vi a mi hija, mi Sofía, que antes era una bailaora de flamenco llena de vida y confianza, temblando mientras su cara era forzada contra el merengue sucio.
Su cuerpo, antes esbelto y fuerte, ahora estaba hinchado y cubierto por un vestido viejo y holgado. Su rostro, antes radiante, estaba lleno de acné y lágrimas silenciosas.
Y Leo, su amigo de la infancia, el hijo del famoso matador, estaba allí. Se apoyaba contra una columna, con los brazos cruzados, observando la escena con una fría indiferencia.
Mi teléfono se estrelló contra el suelo.
La ira, una ira que no había sentido en años, me consumió por completo.
"Señora Vargas, ¿se encuentra bien?"
La voz de la enfermera sonaba lejana.
"Reserve un vuelo. El primer vuelo a Guadalajara. Ahora."
Mi voz era un susurro helado, irreconocible.
Ya no era una paciente en recuperación.
Era Isabela Vargas, y volvía a casa para desatar el infierno.
