Elisa POV:
La oficina de Damián era un borrón de papeles y tonos apagados. Me había encontrado un departamento pequeño y discreto. No era lujoso, solo un lugar de dos recámaras en una zona tranquila de la ciudad. No me importaban las comodidades. Todo lo que necesitaba era un lugar para estar sola, un lugar donde pudiera respirar.
—Solo consíguemelo para esta noche —le había dicho, con la voz rasposa—. No me importa nada más.
Ya era de noche cuando regresé a la mansión, la enorme casa se sentía más fría y vacía que nunca. Cada paso era un esfuerzo, mi cuerpo pesado por el avanzado embarazo. Fui directamente a la cocina, una rutina familiar. Alejandro llegaría tarde, como siempre. Le gustaba mi comida, o al menos, solía gustarle. Empecé a preparar su salmón favorito, sazonándolo justo como él prefería, glaseándolo con naranja. El aroma llenó la cocina, un olor agridulce. Era automático, este deseo de complacerlo, un hábito profundamente arraigado después de siete años. Suspiré, dándome cuenta de cuánto de mí misma había perdido, cuánto había adaptado mi vida a sus preferencias.
Pasaron las horas. El salmón reposó bajo una lámpara de calor, luego en el horno, luego de nuevo bajo la lámpara. Lo recalenté dos, tres veces. Cada vez, una nueva ola de desesperación me invadía. No iba a venir. O sí, pero mucho, mucho más tarde.
La puerta principal finalmente crujió pasada la medianoche. Escuché sus pasos pesados, luego el leve aroma de un perfume ajeno. No el mío. El de Sofía. Se aferraba a él, dulce y empalagoso. Se me revolvió el estómago. Sentí un pavor helado instalarse en mi pecho, confirmando cada sospecha. Mis ojos se desviaron hacia su cuello. Una leve marca roja, casi imperceptible contra su piel bronceada. Se me cortó la respiración.
Entró tropezando en la cocina, con los ojos vidriosos, apestando a alcohol. Apenas se percató de mi presencia. Vio el plato de salmón. Su labio se curvó.
—¿Qué es esto? ¿Tratando de jugar a la esposa abnegada otra vez, Elisa? ¿Buscando lástima?
Pasó junto a mí, su hombro rozando el mío, y se dirigió a las escaleras. Ni siquiera esperó una respuesta. Mi mirada cayó sobre su mano izquierda. Su dedo anular estaba desnudo. Completamente. Sin marca de sol. Sin hendidura. Como si nunca hubiera usado un anillo de bodas. Mi corazón se hizo añicos.
—Alejandro —susurré, mi voz ronca, apenas audible. Se detuvo, con un pie en el primer escalón, luego se giró, su expresión indescifrable.
—Los papeles del divorcio —continué, mi voz ganando fuerza—. Están en tu escritorio. Fírmalos. Por favor.
Se rio entre dientes, un sonido oscuro y sin humor.
—¿Divorcio? ¿Qué, encontraste otro documento? ¿Otro «malentendido»? —Se burló—. Y yo que pensaba que todavía estaba vivo. —Volvió a reír, un sonido áspero y chirriante que me erizó la piel.
Luego encendió un cigarrillo, el humo acre llenando el aire, a pesar de mi evidente embarazo. No le importaba. Nunca le importó.
—No lo olvides, Elisa —dijo, dando una calada, con los ojos entrecerrados—. Eras simplemente una chica de un evento de caridad. Un proyecto. Deberías estar agradecida de que siquiera te mirara. —Exhaló una bocanada de humo, observándola disiparse—. El testamento, como tan delicadamente lo pones, es solo una formalidad. Sofía tiene un corazón débil. Es frágil. Es para asegurar que esté cuidada, si algo me pasara. Una contingencia, como dije.
Sonaba tan sincero. Tan preocupado. Mi mente repasó la escena en la clínica, el rostro amable de la doctora, la imagen saludable de mi bebé en la pantalla. Mi mano fue instintivamente a mi vientre. Se preocupaba por el frágil corazón de Sofía, pero ¿y el mío? ¿Y el niño que crecía dentro de mí?
Una década. Hace diez años, él era solo un joven desesperado, aferrándose a la vida. Lo había encontrado, sangrando, después de un atropello y fuga. Lo saqué de los restos del coche, ignoré las súplicas de mi familia de dejarlo a las autoridades y me quedé a su lado durante semanas de recuperación. Incluso había recibido una navajada por él durante una confrontación de pandillas, un recuerdo que todavía me daba escalofríos.
En el hospital, su voz había estado cargada de emoción, sus ojos llenos de promesas.
—Elisa —había dicho con voz ahogada, agarrando mi mano—, te juro que, si sobrevivo a esto, te haré la mujer más feliz del mundo. Heredaré el legado de mi familia y te lo daré todo. Mi vida. Mi amor. Mi fortuna. —Incluso había jurado—: Si alguna vez te traiciono, que Dios me fulmine.
Heredó el legado. Construyó un imperio. Pero ¿la felicidad? Esa fue para Sofía. Mi boda fue un evento discreto, una ceremonia en el juzgado. Mi vestido era rentado. Mis votos se intercambiaron con la fría e inflexible realidad de un acuerdo prenupcial.
Reí, un sonido seco y amargo que me lastimó la garganta. Me ardían los ojos, pero no salían lágrimas.
—¿Y esos votos, Alejandro? —pregunté, mi voz apenas un susurro—. ¿Los recuerdas? ¿O también los olvidaste, junto con todo lo demás?
Su rostro se puso rígido, sus ojos se volvieron fríos y peligrosos.
—No saques el pasado, Elisa. Ya pasó. Se acabó. —Dio otra calada a su cigarrillo, luego lo aplastó en un cenicero cercano—. Entonces, ¿qué quieres? ¿Cuánto dinero necesitas para desaparecer?
Mi corazón se desplomó, los últimos vestigios de esperanza se hicieron cenizas. Pensaba que todo se podía comprar. Todo tenía un precio. ¿Y mi amor? ¿Mi sacrificio? Era solo otra mercancía para él.
—Nada —dije, mi voz apenas audible, forzando la palabra a salir—. No quiero nada de ti. Solo firma los papeles. Déjame ir. En paz.
Me di la vuelta, de espaldas a él, y comencé a alejarme. Su voz, ronca por una ira repentina, cortó el silencio.
—¡Te arrepentirás de esto, Elisa! ¡Te arrepentirás de alejarte de mí!
No miré hacia atrás. Ya no me quedaban lágrimas para él. Solo para la chica que solía ser, la que creyó en un amor que nunca existió.
