Elisa POV:
La puerta principal se cerró de un portazo tan fuerte que toda la casa tembló. Escuché el rugido del motor de su coche, luego el silencio. Se había ido. Otra vez.
Regresé a la sala de estar, mis ojos cayendo sobre su escritorio. Los papeles del divorcio habían desaparecido. Reemplazados por un desastre arrugado en el cesto de basura. Los había hecho trizas. ¿Por qué? ¿Por qué no podía simplemente dejarme ir? ¿Qué le quedaba aquí?
Mi celular vibró, contra la madera pulida de la mesa. Un mensaje. De Sofía. Otra vez.
Era una foto. Sofía, sonriendo, con la cabeza apoyada en el hombro de Alejandro. Su brazo la rodeaba, posesivo. El pie de foto decía: «Alejandro es finalmente mío ahora. Realmente lo intentaste, cariño. Pero algunas cosas simplemente están destinadas a ser».
Se me encogió el estómago. Esto no era nuevo. Durante meses, a veces incluso años, me había estado enviando estas pequeñas «actualizaciones». Fotos casuales de ellos en la cena, una mención sutil de una escapada de fin de semana, un garabato infantil que él había dibujado para ella. Siempre se hacía la artista inocente y frágil, pero sus mensajes estaban llenos de veneno. Incluso una vez intentó «desahogarse» conmigo sobre él, fingiendo ser mi confidente. «Es tan exigente, Elisa», se había quejado, «siempre poniendo su trabajo primero. Ojalá se relajara, fuera más divertido, como lo es conmigo».
El celular vibró de nuevo. Otro mensaje, otra foto. Esta, un primer plano. Alejandro, dormido, con la cabeza en la almohada de ella. Y llevaba… mi pijama de seda. La que le había comprado para nuestro aniversario, justo el mes pasado.
«Es tan dulce cuando duerme», decía el mensaje de Sofía. «Y tan protector conmigo. No te preocupes por el testamento, Elisa. Es solo una cosita tonta que Alejandro hizo para hacerme sentir segura. Me ama. Siempre me ha amado». Luego, las líneas que me helaron la sangre. «Dijo que tienes hoyuelos, igual que yo. Y nuestro bebé… espera que el bebé también tenga un hoyuelo. Por mí».
La sangre se me heló. Hoyuelos. Mis distintivos hoyuelos. Los que Alejandro siempre había admirado. Los que decía que hacían que mi sonrisa iluminara una habitación. No se trataba de mi espíritu indomable, ni de mi sonrisa encantadora. Se trataba de mis hoyuelos. Porque Sofía también los tenía. Quería un hijo con mis hoyuelos, para ella.
Se me revolvió el estómago. Corrí al baño, tapándome la boca. Vomité, la bilis quemándome la garganta. Pero no eran solo náuseas físicas. Era asco puro, sin adulterar. Asco por él, por ella, por mí misma por haber sido tan completamente ciega. Me miré en el espejo, mis propios hoyuelos burlándose de mí, torciendo mi rostro en una máscara grotesca.
No me había amado. Me había cultivado. Elegido. Porque me parecía a ella. Yo era un recipiente de cría. Una madre sustituta. Un reemplazo para una mujer que no podía tener un hijo, pero que podía llevar su nombre, su amor, su fortuna.
Un grito crudo y gutural se desgarró de mi garganta. Sentí como si me hubieran arrancado el corazón del pecho, dejando un agujero abierto y sangrante.
Mis dedos volaron sobre el teclado, temblando. Escribí un único mensaje de vuelta a Sofía: «Disfruta tu ropa de segunda mano, patética excusa de ser humano».
Casi de inmediato, mi celular sonó. Alejandro. Su nombre parpadeó en la pantalla. Recordé cómo una vez me había gritado por siquiera atreverme a susurrar una queja sobre Sofía, acusándome de celosa, de mezquina.
Sin pensarlo dos veces, toqué «bloquear». Y luego «eliminar».
Mis manos seguían temblando, pero una extraña calma se apoderó de mí. Reservé un camión de mudanzas en línea. Para mañana por la mañana. No tenía mucho. Solo unas cuantas cajas de libros, algo de ropa, una colección de fotos antiguas. Nada que me recordara a él. Nada que nos perteneciera.
Caminé por las vastas y vacías habitaciones de la mansión una última vez. Esta casa extravagante, esta jaula de oro. Nunca fue un hogar. Fue un escenario para su elaborada farsa.
Respiré hondo y entrecortadamente. El aire, pesado con su engaño, de repente se sintió más ligero. Era libre.
Recogí una vieja maceta polvorienta que había encontrado en el invernadero, una higuera olvidada que luchaba por la luz. La llevé al coche, la coloqué suavemente en el asiento del pasajero. Este era mi nuevo enfoque. Una nueva vida.
De vuelta en mi nuevo departamento, las paredes blancas y desnudas se sentían… limpias. Vacías, sí, pero limpias. Trasplanté la higuera, colocándola junto a la ventana donde entraba el sol de la tarde. Se veía pequeña, vulnerable, pero decidida. Justo como yo.
El celular sonó de nuevo. Un número privado y discreto. Dudé, luego contesté. Era su asistente.
—Señora Garza —su voz era cortante y formal—. El señor Garza desea hablar con usted.
Luego, la voz de Alejandro, fría y furiosa, interrumpió.
—Elisa. ¿Qué demonios crees que estás haciendo? ¿Por qué intentas provocar a Sofía? ¡Es delicada, lo sabes! Su condición cardíaca la hace muy susceptible al estrés.
Mencionó su corazón de nuevo. Siempre su corazón. Nunca el mío. Nunca la vida que crecía dentro de mí.
—Vuelve a casa, Elisa —continuó, su voz suavizándose, un tono manipulador asomando—. Vuelve, y podemos olvidar todo esto. Incluso te perdonaré por tu arrebato. Solo vuelve a casa. Y dame a mi hijo.
Mi agarre se tensó en el celular, mis nudillos blancos. No le importaba yo. Solo le importaba el niño, el heredero que necesitaba para Sofía. Siempre tenía un plan, un cálculo. Yo solo era un peón en su juego.
—¿Elisa? ¿Me estás escuchando? —Su voz era impaciente ahora.
No respondí. Simplemente presioné el botón de «finalizar llamada». Luego bloqueé su número de nuevo. Y eliminé el contacto.
No provocaría a Sofía. No los molestaría. Simplemente desaparecería.
