El aire del hospital olía a desinfectante y a desgracia, una mezcla que se me metió en los pulmones y me revolvió el estómago. Empujé la puerta de la habitación de Camila sin tocar, mi mano temblaba pero mi determinación era de acero.
Dentro, la escena me partió el corazón en dos, pero no de la forma en que el amor lo hace, sino de la forma en que lo hace la traición más pura.
Ricardo, mi esposo desde hace seis años, estaba sentado al borde de la cama. Sostenía una cuchara con sopa humeante y la soplaba con una delicadeza que nunca me había dedicado a mí.
"Con cuidado, Cami, está caliente", le susurraba, su voz era un murmullo de preocupación y ternura.
Camila, su "luz de luna", estaba recostada contra las almohadas, con el rostro pálido y los ojos llenos de lágrimas contenidas, parecía la viva imagen de la fragilidad.
Mi entrada los interrumpió. Ricardo se giró, y al verme, su rostro se endureció, la ternura se evaporó como si nunca hubiera existido.
"¿Qué haces aquí, Sofía? ¿No te dije que te quedaras en casa?".
Su voz era fría, cortante. Me quedé parada en el umbral, sintiendo cómo la ira y el dolor me subían por la garganta.
"¿Que qué hago aquí?", repetí, mi voz sonó más fuerte de lo que pretendía, temblando de furia. "¿Te parece poco lo que está pasando?".
Señalé hacia la ventana, hacia la ciudad que afuera susurraba mi nombre con desprecio.
"Todo el mundo está hablando, Ricardo. Todos dicen que fui yo".
Las palabras salieron atropelladas, tropezando unas con otras.
"Dicen que yo fui la que estaba en ese bar, que a mí me atacaron esos hombres, que el bebé que espero es una vergüenza, ¡un bastardo!".
Cada palabra era una bofetada, no de ellos, sino de él. Porque era su mentira la que me estaba matando.
Ricardo se levantó, dejando el plato de sopa en la mesita de noche con un gesto de fastidio. Se acercó a mí, su sombra cubriéndome por completo.
"Baja la voz, vas a alterar a Camila".
Miré por encima de su hombro. Camila se había encogido entre las sábanas, sollozando suavemente, como si mis palabras la hubieran herido físicamente. La ironía me quemó por dentro.
"¿Alterarla a ella?", siseé, incapaz de creer lo que oía. "¿Y qué hay de mí? ¿Qué hay de tu esposa y de tu hijo? ¡Tu hijo, Ricardo!".
Le grité, golpeando mi vientre plano con la palma de la mano. Apenas se notaba, pero ahí estaba, una pequeña vida que se había convertido en el centro de la burla de toda la ciudad.
Él ni siquiera miró mi vientre. Sus ojos estaban fijos en los míos, fríos y calculadores.
"Sofía, entiende", dijo, su tono ahora era el de alguien que le explica algo obvio a un niño tonto. "Camila es diferente".
"¿Diferente cómo?".
"Ella aún no está casada", soltó la frase, como si fuera la justificación más lógica del mundo. "Un escándalo así arruinaría su vida, su reputación, ¿entiendes? Sería una vergüenza para ella y su familia".
Me quedé helada. El aire se escapó de mis pulmones. Lo miré, buscando cualquier rastro del hombre con el que me casé, del hombre al que le había entregado seis años de mi vida, mi amor, mi lealtad.
No encontré nada.
Solo un extraño con ojos de hielo.
"¿Y yo?", pregunté en un susurro que apenas pude emitir. "¿Yo sí estoy casada, así que a mí sí me puede caer toda la mierda encima? ¿Mi reputación no importa? ¿La de tu hijo no importa?".
Él desvió la mirada, incapaz de sostenerme el reto. "Tú eres más fuerte, Sofía. Tú puedes con esto".
En ese preciso instante, algo dentro de mí se rompió para siempre. El amor, esa cosa cálida y brillante que había sentido por él durante años, se hizo cenizas. Se enfrió y se convirtió en un trozo de carbón duro y negro en mi pecho.
Lo había amado. Dios, cómo lo había amado. Pero él nunca me amó a mí. Solo amó la idea de tenerme, la comodidad de mi sumisión. Su verdadero amor, su obsesión, estaba lloriqueando en esa cama.
Mis ojos se llenaron de lágrimas, pero no eran de tristeza. Eran de rabia, de una claridad dolorosa.
Lo miré por última vez, al hombre que había destruido mi vida para proteger a otra.
"Bien", dije, y mi voz sonó extrañamente serena, vacía de toda emoción. "Ya que mi reputación no importa, y la de este bebé tampoco...".
Me toqué el vientre una vez más, no con rabia, sino con una despedida silenciosa y desgarradora.
"Entonces no hay razón para que nazca en este infierno".
Ricardo finalmente me miró, una chispa de pánico en sus ojos. "¿De qué estás hablando?".
"Del aborto", dije, cada sílaba afilada y precisa. "Voy a abortar, Ricardo. No voy a traer a un hijo a un mundo donde su propio padre lo usa como escudo para proteger a su amante".
Sin esperar su respuesta, me di la vuelta y salí de esa habitación, dejando atrás el olor a desinfectante, el sonido de los sollozos de Camila y los restos de mi vida hecha pedazos.
