La primera vez, el dolor fue insoportable, un fuego que me consumió por dentro.
La noticia de la supuesta infidelidad de Sofía, esparcida por Marco y la Chismosa, me golpeó como un tren.
No pensé, solo reaccioné.
Corrí escaleras arriba, con el corazón martillando en mi pecho, la sangre rugiendo en mis oídos.
Cuando llegué a la suite, la puerta estaba abierta, los guardias del hotel intentaban mantener a raya a un pequeño grupo de curiosos.
Dentro, encontré a Sofía, hecha un ovillo en el suelo, llorando desconsoladamente.
"¡No fui yo, Ricky, te lo juro que no fui yo!" , gritaba, su maquillaje corrido, su imagen de influencer perfecta completamente destrozada.
Pero yo no la escuché.
Estaba ciego de ira y humillación.
Marco estaba detrás de mí, con una falsa expresión de compasión.
"Tranquilo, Ricky. Estas cosas pasan," me dijo, poniendo una mano en mi hombro.
Lo aparté con un empujón.
La discusión con Sofía fue brutal, llena de acusaciones y dolor.
Ella intentaba explicarme que había venido a ayudar a su amiga Brenda, que Brenda era la que estaba en problemas, pero yo no creía nada.
"¡Brenda es la prometida de Marco! ¿Crees que soy estúpido?" , le grité.
La humillación pública fue demasiado para Sofía, su carrera como influencer dependía de su reputación impecable.
Los medios de comunicación, alertados por Marco, llegaron en manada.
La acosaron, la persiguieron, cada titular era un clavo más en su ataúd social.
"La Fitfluencer Infiel" , "El Engaño en el Hotel de Lujo" .
Sofía no pudo soportarlo.
Unos días después, abrumada por el acoso y la vergüenza, intentando escapar de un grupo de paparazzi que la seguían en moto, perdió el control de su auto en el Periférico.
El accidente fue fatal.
Cuando recibí la noticia, mi mundo se derrumbó.
Me encerré en mi departamento, rodeado de sus fotos, su ropa, su olor.
El dolor se convirtió en un odio frío y profundo hacia Marco.
Él había orquestado todo, él había destruido a la mujer que amaba por pura envidia profesional.
Un día, lo confronté en el estacionamiento del hotel.
Estaba borracho, lleno de rabia y desesperación.
Le grité todo lo que sabía, que él había arruinado a Sofía, que él la había matado.
Marco, en lugar de mostrar remordimiento, se rio en mi cara.
"Ella se lo buscó, Ricky. Y tú también. Ambos eran demasiado perfectos, demasiado felices. Alguien tenía que ponerlos en su lugar," dijo con una crueldad que me heló la sangre.
Y entonces me confesó la verdad.
"Sí, yo sabía que era Brenda," admitió, su voz llena de desprecio. "Pero culpar a Sofía era mucho más divertido. Destruir tu reputación y la de tu noviecita perfecta fue el mayor placer de mi vida. Además, me deshice de Brenda, esa maestra de kínder aburrida. Dos pájaros de un tiro."
La revelación me rompió.
La traición no era solo de Brenda, sino que Marco la había usado a ella y a Sofía para destruirme.
Me abalancé sobre él, ciego de furia.
La pelea fue corta y brutal.
Marco era más grande y, en mi estado de ebriedad, yo era torpe.
Sacó una navaja de su bolsillo.
No sentí el primer corte, solo un calor húmedo extendiéndose por mi abdomen.
Luego otro, y otro.
Caí al suelo de concreto frío y duro, el olor a gasolina y sangre llenando mis pulmones.
Mi última visión fue la de Marco, de pie sobre mí, limpiando la navaja en su pantalón con una sonrisa de satisfacción, antes de darse la vuelta y marcharse, dejándome morir solo en la oscuridad.
Cerré los ojos, esperando el final, con el nombre de Sofía en mis labios.
Y entonces…
Abrí los ojos.
Estaba de pie en mi estación en la cocina del Grand Palacio.
El olor a perejil fresco, a ajo y a cebolla.
El sonido rítmico de mi propio cuchillo contra la tabla de cortar.
Mi corazón latía con fuerza, pero no de miedo, sino de una confusión abrumadora.
Miré mis manos, no había sangre, no había heridas.
Mi ropa de chef estaba impecable.
Marco se acercaba a mí, con esa misma sonrisa torcida.
"Oye, Ricky, ¿escuchaste el último chisme?"
El tiempo se había rebobinado.
Había vuelto.
Me habían dado una segunda oportunidad.
El shock inicial dio paso a una claridad helada.
Esta vez, no habría ira ciega.
No habría humillación.
No habría tragedia.
Esta vez, yo tenía el control.
Conocía cada movimiento de Marco, cada mentira de Brenda, cada pieza del tablero.
El odio que sentía por Marco no había desaparecido, al contrario, se había cristalizado en un propósito.
No solo iba a proteger a Sofía.
Iba a destruir a Marco.
Iba a usar su propio veneno contra él.
Iba a hacer que él mismo se pusiera la soga al cuello y saltara.
La venganza no sería un acto de pasión, sino una obra de arte, ejecutada con la precisión de un chef de alta cocina.
Y cuando le hice esa pregunta a Marco, "¿Tú sabes dónde está tu prometida, Brenda, ahora mismo?" , y vi el pánico parpadear en sus ojos, supe que el primer ingrediente de mi platillo de venganza acababa de ser servido.
