El mundo era una neblina de paredes blancas y olor a antiséptico. El dolor, agudo e insistente, irradiaba desde mis costillas y mi cabeza. Estaba en un hospital. Otra vez.
A través de la niebla, escuché voces justo afuera de mi puerta.
—El doctor dijo que solo son unas costillas rotas y una conmoción cerebral. Estará bien —la voz de Fernando era tensa, llena de fastidio—. Honestamente, solo está haciendo una escena.
—Necesita aprender su lección, Fer —la voz de Damián era más fría—. Esto es lo que pasa cuando no escucha.
Mis ojos se abrieron de golpe cuando un doctor entró en la habitación. Era un hombre mayor con ojos amables que ahora estaban llenos de una profunda y preocupada lástima.
—Señorita Ríos —dijo suavemente—. Soy el Dr. Cuevas.
Miró hacia la puerta, donde Damián y Fernando estaban ahora de pie.
—¿Puedo hablar con su familia? A solas.
La mandíbula de Damián se tensó.
—Nosotros somos su familia. Lo que sea que tenga que decir, puede decírnoslo a nosotros.
El Dr. Cuevas dudó, luego suspiró.
—Muy bien. Sus heridas por la caída son menores. Pero... mi examen reveló algo más. Algo mucho más serio.
Sostuvo un juego de radiografías a la luz.
—Señorita Ríos, tiene cáncer de pulmón avanzado. Ha hecho metástasis. Es terminal.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas e irreales.
Terminal.
Sentí un extraño desapego, una calma fría que se apoderaba de mí. Era como si estuviera hablando de otra persona.
Damián se burló.
—¿Cáncer? No sea ridículo. Solo está tratando de llamar la atención. Otro de sus jueguitos.
Fernando asintió de acuerdo.
—Siempre ha sido dramática.
Una pequeña y tonta parte de mi corazón había tenido esperanzas. Esperaba que esta noticia, esta tragedia innegable, rompiera su furia justiciera. Que vería un destello del hermano, del prometido, que solía conocer.
Observé sus rostros, buscando cualquier señal de remordimiento, de amor.
No había nada. Solo un frío desdén.
Justo en ese momento, sonó el teléfono de Damián. Respondió, su tono cambiando instantáneamente de duro a tierno.
—¿Hailey? ¿Qué pasa? ¿Estás bien?
Escuchó por un momento.
—Voy en camino. No te preocupes, estaré allí en un momento.
Colgó y se volvió hacia Fernando.
—Hailey está asustada. Me necesita.
Se dirigió a la puerta sin siquiera mirarme.
—Espere —dijo el Dr. Cuevas, dando un paso adelante—. Señor Ferrer, esto es serio. Necesitamos discutir opciones de tratamiento, cuidados paliativos...
—Solo dele algunos analgésicos —dijo Damián por encima del hombro—. Fer, quédate aquí. Asegúrate de que no cause más problemas.
Y luego se fue.
Fernando se quedó junto a la puerta, con los brazos cruzados, su expresión impaciente.
El Dr. Cuevas se volvió hacia mí, su rostro lleno de una tristeza impotente.
—Señorita Ríos, podemos comenzar la quimioterapia para controlar el dolor, tal vez ganar un poco más de tiempo...
—¿Tiempo para qué? —pregunté, mi voz un susurro.
—Para decírselo —insistió suavemente—. Necesita decírselo usted misma. Hacer que entiendan.
Una risa amarga escapó de mi garganta.
—¿Entender qué? No les importaría si me estuviera muriendo en el suelo frente a ellos.
Mi última brasa de esperanza había sido extinguida por la apresurada partida de Damián para consolar a la chica que me había robado la vida.
—Nunca me creerán —dije, mi voz plana—. Ya no importa.
El Dr. Cuevas parecía querer discutir, pero vio la finalidad en mis ojos. Me dejó con una receta de analgésicos y una mirada de profunda simpatía.
Los días que siguieron fueron un borrón de dolor. El dolor en mis huesos se agudizó y respirar se convirtió en un esfuerzo monumental. Las pastillas apenas tocaban los bordes de la agonía.
Una semana después, Fernando llamó. No preguntó cómo estaba.
—Damián dice que ya tuviste tu semana. Sal del hospital y vuelve a la villa. Hay trabajo que hacer.
El mensaje era claro. Mi penitencia no había terminado. Mi sufrimiento era un inconveniente para ellos.
Bien.
Una nueva y oscura resolución se endureció dentro de mí. Si me querían de vuelta, volvería. Les dejaría ver las consecuencias de su "lección".
Me di de alta del hospital, en contra de las frenéticas protestas del doctor. Surtí la receta para un mes de los opioides más fuertes que me darían y tomé un taxi de regreso a la jaula dorada que Damián llamaba hogar.
El mayordomo, un hombre leal solo a Damián, me detuvo en la puerta.
—Órdenes del señor Ferrer. Debe ser desinfectada antes de entrar. Ha estado en un hospital. No podemos arriesgarnos a traer gérmenes.
Dos sirvientas, con rostros impasibles, me llevaron a un gran baño junto al garaje. Llenaron una tina con un líquido de olor químico y agresivo.
—Entre —ordenó una de ellas.
Estaba demasiado débil para luchar. Me sumergí en la solución punzante. Los químicos golpearon los cortes sin cicatrizar de mis brazos y piernas, una nueva ola de fuego. El agua a mi alrededor comenzó a teñirse de rojo a medida que mis heridas se reabrían.
Las sirvientas jadearon, sus máscaras profesionales quebrándose por un instante de horror.
Justo en ese momento, Damián y Fernando entraron. Los ojos de Damián se posaron en la sangre en el agua, y por una fracción de segundo, vi algo parpadear en su rostro. ¿Sorpresa? ¿Preocupación?
Pero entonces Fernando le puso una mano en el brazo.
—No olvides el plan, Damián —murmuró, su voz baja—. No dejes que te engañe.
El rostro de Damián se endureció de nuevo, el breve momento de humanidad desaparecido. Me dio la espalda.
—Asegúrense de que esté limpia —ordenó a las sirvientas, su voz desprovista de toda emoción—. Luego llévenla a su habitación.
Vi al hombre con el que se suponía que me casaría dejarme sangrando en una tina de desinfectante, dándome la espalda.
Una pequeña y rota risa escapó de mis labios.
Estaba preocupado por los gérmenes. Qué irónico.
