От лица Фаины Волковой
Сожаление было на вкус как выдохшийся виски и надвигающаяся смерть.
Я проснулась от ритмичной пульсации головной боли за глазами и тяжелого, незнакомого веса простыней из египетского хлопка. Это была не моя комната. Воздух здесь пах иначе — резко, дорого, как сандаловое дерево и холодный дождь.
Паника, холодная и внезапная, сковала мою грудь. Я села, прижимая одеяло к груди, и это движение привлекло мой взгляд к мужчине, спавшему рядом со мной.
Он лежал на животе, уткнувшись лицом в подушку. Он был огромен, его плечи — широкие и рельефные, исполненные той смертоносной силы, которой никогда не обладал мой муж, Игорь. Но именно его спина заставила меня затаить дыхание. Зубчатый, уродливый шрам пересекал его правую лопатку — карта насилия, выгравированная на бронзовой коже.
Что я наделала?
Воспоминания о благотворительном вечере вспыхивали бессвязными фрагментами. Удушающие вежливые разговоры. Игорь, игнорирующий меня ради своего телефона. Виски, к которому мне не следовало прикасаться. Незнакомец с глазами, похожими на грозовые тучи, который смотрел на меня не как на заложницу, не как на трофей Волковых, а как на женщину.
Я выскользнула из кровати, мои ноги дрожали. Мое серебряное шелковое платье было лужей стыда на полу. Я схватила его, руки тряслись так сильно, что я едва смогла застегнуть молнию.
Мне нужно было уходить. Немедленно. Пока он не проснулся. Пока Игорь не понял, что я не вернулась домой.
Я потянулась за клатчем на ночном столике и замерла.
Рядом с тяжелым хрустальным стаканом лежал блокнот. На плотной кремовой бумаге была вытиснена черная готическая буква «Р».
Романов.
Кровь отхлынула от моего лица. Я не просто изменила мужу; я переспала с членом его семьи. Семьи, которая уничтожила мою, семьи, которая держала меня в плену безлюбовного, политического брака. Если Игорь узнает, меня накажут. Если Дон — Антон Романов, монстр, правящий этим городом, — узнает, что я осквернила его родословную своей неверностью, я исчезну.
Я посмотрела на спящего мужчину. Это был не Игорь. Он был слишком большим, слишком покрытым шрамами. Кузен? Боевик?
Это не имело значения. Я должна была убедиться, что он никогда не будет меня искать. Я должна была сделать это бессмысленным. Сделкой.
Я открыла кошелек. Триста долларов. Жалкая сумма, но это все, что у меня было наличными. Я взяла ручку с ночного столика — тяжелый «Монблан», который, вероятно, стоил дороже моей жизни, — и вырвала страницу из блокнота.
«За услугу. Сдачи не надо».
Я засунула купюры и записку под хрустальный стакан. Это было оскорбление. Способ превратить ночь потрясающей страсти в дешевый обмен. Если он подумает, что я просто скучающая богатая жена, платящая жиголо, возможно, его гордость не позволит ему преследовать меня.
Я схватила свои туфли, не решаясь пока их надеть, и побежала. Мягкий ковер поглотил звук моих босых ног, когда я бежала из пентхауса, сбегая из клетки, которую я построила для себя, только чтобы вернуться в ту, в которую меня продали.
От лица Антона Романова
Дверь щелкнула, и в пентхаусе снова воцарилась тишина.
Я долго не двигался. Я лежал, прислушиваясь к затихающему эху ее шагов. Обычно, на утро после того, как женщина оставалась у меня — что случалось редко, — у меня по коже бегали мурашки. Мои чувства, всегда обостренные до безумия, кричали от оставшегося парфюма, шума их дыхания, приторной навязчивости.
Но с ней... была только тишина. Тяжелая, бархатная тишина, которая успокаивала хаос в моей голове.
Она была якорем.
Я перевернулся и сел, простыни сбились у меня на талии. Головная боль, которая обычно мучила меня, исчезла, сменившись странным, пустым голодом. Я хотел, чтобы она вернулась в эту постель. Я хотел знать, почему женщина с печалью в глазах была на вкус как спасение.
Мой взгляд скользнул к ночному столику.
Под моим стаканом с водой лежала стопка скомканных купюр. Листок бумаги слегка трепетал от сквозняка кондиционера.
Я нахмурился и протянул руку, чтобы схватить бумажку.
«За услугу. Сдачи не надо».
Слова ударили меня, как физический удар. Температура в комнате, казалось, упала на двадцать градусов.
Низкий, темный звук зародился в моей груди — наполовину смех, наполовину рычание. Она думала, что я шлюха? Я? Человек, который держал на поводке каждого политика и преступника в Москве?
Она оставила мне триста долларов.
Я сжал записку и деньги в кулаке, костяшки пальцев побелели. Оскорбление жгло, горячо и ярко, но под ним разворачивалось нечто более темное. Собственнический, хищнический инстинкт, которого я не чувствовал уже много лет.
Она думала, что может использовать меня, заплатить мне и выбросить?
Я поднял трубку внутреннего телефона и набрал один номер.
— Дон? — голос Климентия Соломина был резким, настороженным.
— Проверь записи с камер наблюдения в лифте и вестибюле пентхауса за последние десять минут, — приказал я, мой голос — зазубренный ледяной клинок. — Найди женщину в серебряном платье.
— Какие-то проблемы, сэр?
Я посмотрел на пустую сторону кровати, вмятина от ее тела все еще была видна на подушке.
— Нет, — сказал я тихо, опасно. — Но скоро будут.
Я встал, хищник теперь полностью проснулся.
— Мне все равно, чего это будет стоить, Климентий. Найди ее. И приведи ко мне.
