От лица Киры Лебедевой
Свобода была сладкой ровно сорок восемь часов, а потом превратилась в пепел.
Я остановилась в захудалом мотеле в Бирюлёво, пытаясь придумать, как исчезнуть, имея в кармане всего несколько сотен рублей.
«Левый» телефон, который я купила за наличные, зажужжал на дешевой ламинированной тумбочке.
Это был не номер.
Это было одно слово: БЕГИ.
Прежде чем я успела это осознать, дверь сорвалась с петель.
Два человека в лыжных масках заполнили проем, заслонив свет из коридора.
Они не говорили.
Они бросились на меня.
Я отбивалась, мои ногти бесполезно царапали толстые кожаные куртки, мои ботинки били по голеням.
Один из них ударил меня наотмашь.
Моя голова дернулась назад, и мир по краям расплылся.
Они затащили меня в фургон прежде, чем я успела закричать.
Мне на голову надели черный мешок, погрузив меня в темноту.
Воздух внутри был густым от тошнотворного запаха бензина и старого пота.
Мы ехали около часа.
Когда фургон остановился, меня вытащили и повели по хрустящему гравию.
Я слышала рев океана.
Мешок сорвали.
Мы были на его частной даче на Рублёвке.
Но это было не романтическое уединение.
Это была сцена.
Меня толкнули на стул в центре террасы.
Пластиковые стяжки впились в нежную кожу моих запястий.
Напротив меня, привязанная к другому стулу, сидела Стелла.
Она выглядела идеально, даже в беде.
Ее волосы были растрепаны как надо.
Ее макияж был безупречен.
— Помогите! — закричала она, ее глаза метнулись к камере, установленной на штативе. — Роман, пожалуйста!
Роман вышел из тени, как темный принц, вступающий в свои владения.
Он держал пистолет.
Он выглядел как бог мести, сжав челюсти, с темными глазами.
— Отпустите их, — прорычал он людям в масках.
— Ты можешь спасти только одну, босс, — сказал один из мужчин, его голос был искажен модулятором.
— Другая полетит с обрыва.
Он указал на скалу позади нас.
Это был отвесный обрыв прямо на острые камни и бурлящую воду.
Роман посмотрел на меня.
Затем он посмотрел на Стеллу.
На долю секунды маска соскользнула.
Я увидела в его глазах искорку веселья.
Это было не похищение.
Это был Розыгрыш 98.
Однажды я видела список на его iPad.
Социальные эксперименты.
Проверки на верность.
Больные игры для богатых психопатов.
— Я выбираю... — Роман сделал драматическую паузу, глядя прямо в объектив камеры. — Стеллу.
Он бросился к ней, срезая путы ножом, который вытащил из ботинка.
Он втянул ее в страстный, кинематографичный поцелуй.
Люди в масках схватили мой стул.
— Нет! — закричала я, ужас был настоящим, даже если сценарий — нет. — Роман!
Он даже не обернулся.
Он был слишком занят, играя героя для своей будущей жены.
Мужчины толкнули.
Я опрокинулась назад.
Гравитация схватила меня.
Я падала.
Ветер свистел в ушах, как крик.
Я зажмурилась, ожидая удара о камни.
Ожидая смерти.
Вместо этого я ударилась о что-то мягкое.
Воздух с шипением вырвался вокруг меня.
Я подпрыгнула.
Я открыла глаза.
Я лежала на гигантской желтой каскадерской подушке на нижней палубе виллы.
Надо мной, на балконе, стояли Роман и Стелла и смеялись.
Стелла держала бокал шампанского.
— Видела бы ты свое лицо! — взвизгнула она.
Роман перегнулся через перила.
— Это просто игра, Кира, — крикнул он, его голос легко перекрывал ветер. — Не драматизируй. Подушка стоила пятьсот тысяч.
Я лежала, глядя в серое небо.
Мое тело болело.
Мое сердце было кратером.
Он не просто разбил мне сердце.
Он превратил мой ужас в контент для своего развлечения.
Я не была для него человеком.
Я была реквизитом.
А реквизиту не положено уходить.
