- Молот, остановись, - потребовала Куница. - Я не вернусь в этот дом.
Он проигнорировал ее. Стрелка спидометра ползла вверх. 100 км/ч. 110. Он лавировал в потоке с привычной легкостью, левая рука небрежно лежала на верхушке руля.
Куница откинулась на спинку сиденья, побежденная. Не было смысла бороться с ним, когда он был таким. Он был гранитной стеной.
Тишина в машине растянулась, густая и удушающая.
Его телефон лежал в подстаканнике между ними. Экраном вверх.
Бззз.
Экран загорелся.
Глаза Куницы метнулись к нему автоматически.
Превью сообщения появилось на экране блокировки.
Отправитель: А
Сообщение: Так больно... где ты?
Сердце Куницы пропустило удар, затем с силой ударилось о ребра. Интимность этого. Отчаяние. Ее взгляд зацепился не только за слова, но и за незнакомый номер под инициалом. Ряд цифр, код 617. Ее разум, странная, невольная ловушка для чисел и паттернов, зафиксировал его без ее согласия.
Реакция Молота была мгновенной.
Его рука оторвалась от руля и шлепнула ладонью по телефону, переворачивая его. Движение было таким быстрым, таким дерганым, что внедорожник слегка вильнул на обочину. Шумовые полосы завибрировали под шинами - бррррт - прежде чем он выровнял курс.
Он схватил телефон и сунул его глубоко в карман брюк.
Куница смотрела на его профиль. Он смотрел прямо перед собой, лицо окаменело.
- Кто это? - спросила Куница. Ее голос звучал глухо для ее собственных ушей.
- Спам, - сказал он. - Ошиблись номером.
- В спам-рассылках не пишут «Так больно», - сказала Куница. - И ты не пытаешься разбить машину, чтобы скрыть ошибку номером.
Он сжал руль крепче. Костяшки побелели.
- Это потерпевшая по делу, над которым я работаю. Она... нестабильна. Психически.
- Так у тебя жертва записана в личном телефоне как «А»?
- Это псевдоним, - быстро сказал он. Слишком быстро. - Чтобы защитить ее личность.
- Ты лжешь, - прошептала Куница.
Он резко выдохнул через нос.
- Не начинай, Куница. Не играй в детектива. У тебя плохо получается.
- Мне не нужно быть детективом, чтобы знать, когда мой муж мне лжет.
- Я защищаю свидетеля! - рявкнул он. Его голос заполнил машину, громкий и злой. - Это моя работа. Это секретно. Хватит давить.
Он переворачивал все с ног на голову. Делал ее неразумной. Любопытной женой, которая не понимает сложностей его героической работы.
Они свернули к въезду в их охраняемый поселок. Железные ворота распахнулись по сигналу его транспондера. Они поехали по извилистой дорожке к большому дому в колониальном стиле, который Куница пять лет пыталась сделать уютным.
Теперь он выглядел как крепость.
Молот заехал в гараж. Тяжелая дверь с грохотом опустилась позади них, отсекая уличный свет, запечатывая их внутри.
Он заглушил двигатель. Тишина вернулась, тяжелее, чем прежде.
Он отстегнул ремень и повернулся, чтобы посмотреть на Куницу. Его выражение смягчилось. Гнев ушел, сменившись усталым, снисходительным терпением.
- Мы дома, - сказал он. - Давай просто зайдем внутрь. Поедим. Поспим. Мы можем поговорить утром.
Куница смотрела на него - на этого красивого, властного мужчину, который когда-то был всем ее миром. Она почувствовала волну тошноты.
- Я не хочу с тобой разговаривать, - сказала Куница. - Я даже смотреть на тебя не хочу.
Она открыла дверь и выбралась наружу. Ей нужно было убраться от его запаха, от лжи, повисшей в воздухе.
Молот был быстрее. Он нагнал ее у двери в прихожую. Схватил за запястье.
- Куница...
Ее телефон, все еще в его кармане, завибрировал.
Он вытащил его. Экран засветился именем Жемчуг. Сообщение.
Он посмотрел на него. Глаза сузились.
Затем он зажал кнопку питания.
- Что ты делаешь? - Куница потянулась к телефону.
- Выключаю шум, - сказал он.
Экран погас. Он положил мертвый телефон обратно в карман.
- Ты отрезаешь меня, - сказала Куница, осознавая масштаб того, что он делает. - Ты изолируешь меня.
- Я помогаю тебе сосредоточиться, - сказал он, открывая дверь в дом. - На нас.
