Регина
Я лениво покручивала бокал, наблюдая, как пляшут пузырьки шампанского. Победа была сладкой – именно такой, какой я её представляла все эти годы. Из окон гостиной моих апартаментов на последнем этаже открывался вид на город, в котором я провела двадцать лет, притворяясь идеальной приёмной дочерью, любящей сестрой, преданной подругой.
Смешно.
«За свободу», – прошептала я своему отражению в стекле.
Женщина, смотревшая на меня в ответ, улыбнулась: безупречные зубы, безупречные волосы, безупречная ложь. Как всегда.
Телефон снова завибрировал. Очередной пропущенный от Сергея. Он названивал без остановки с тех пор, как Камилла ушла, – наверное, боялся, что теперь, когда всё вскрылось, я передумаю. Бедный, предсказуемый Сергей. До сих пор думает, что хоть что-то здесь контролирует.
Я скинула лабутены и утонула в кожаном диване, позволяя воспоминаниям накатывать тёплой волной.
***
Когда я впервые увидела Камиллу Лаврову, она мне сразу не понравилась.
Мне было тринадцать. Только что вышла из приёмной семьи. Отчаянно хотелось понравиться новым родителям. Они привезли меня в этот огромный дом с ухоженным газоном и мраморными полами, обещая новое начало. Настоящую семью.
И тут по лестнице спустилась эта тощая девчонка в брекетах и с растрёпанными волосами – вся сияющая улыбка и распахнутые глаза.
«Привет! Я Камилла. Я всегда мечтала о сестре!»
Она обняла меня прямо в прихожей – не смущаясь ни поношенной одеждой, ни запахом дешёвого мыла из детского дома. Просто искренняя, незамутнённая радость от того, что у неё есть сестра.
Меня чуть не вырвало.
Потому что вот она стояла передо мной – неловкая, несовершенная, – и имела всё то, о чём я мечтала тринадцать лет. Родителей, которые её хотели. Дом, в котором она была своей. Будущее, обеспеченное фамилией Лавровых.
И она даже не понимала, как ей повезло.
В тот первый вечер за ужином я наблюдала за ней: как она сутулится на стуле, как говорит с набитым ртом. Как не знает, какой вилкой есть салат. Как слишком громко смеётся и задаёт слишком много вопросов.
«У Регины такие прекрасные манеры, – сказала госпожа Лаврова, точнее, моя "мама", улыбаясь мне. – Может, ты возьмёшь пример со своей новой сестры, Камилла?»
Вот тогда я это и увидела. Первую трещину в безупречном мирке Камиллы. Едва заметное угасание улыбки. То, как она выпрямила спину и начала стараться сильнее.
Это было прекрасно.
***
Телефон снова завибрировал, возвращая меня в настоящее. Лицо Сергея светилось на экране – пятый звонок за час. Я вздохнула и ответила.
«Дорогой, ты стал невыносимым».
«Регина, – голос грубый. Неужели пил? – Она ушла. По-настоящему ушла. Заблокировала мой номер, забрала все вещи из шкафа...»
«Разве не этого мы хотели?» – я говорила нежным, успокаивающим голосом. Тот самый тон, которым столько раз помогала Камилле разбираться с проблемами в браке. Проблемами, которые я же и создавала.
«Просто... то, как она смотрела на меня...»
«Сергей, дорогой, – в сладость закралась сталь. – Ты передумал? После всего, через что мы прошли?»
«Нет! Нет, конечно нет. Я люблю тебя. Всегда любил только тебя».
«Тогда прекрати звонить мне по поводу своей бывшей жены. Это жалко».
Я нажала отбой и бросила телефон рядом с собой. Мужчины были так предсказуемо слабы. Даже Сергей – которого я четыре года готовила, прежде чем подтолкнуть к Камилле, – нуждался в постоянном управлении.
Но своё дело он сделал. Как и все остальные фигуры в моей тщательно выстроенной партии.
Семейная фотография на каминной полке поймала мой взгляд – день моего удочерения. Я в центре, разумеется. Всегда в центре. Камилла отодвинута на край кадра, из последних сил растягивает улыбку поверх собственных комплексов.
Господи, как же это было легко. Почти слишком легко.
Один осторожный шёпот о том, что Камилла неуравновешенна. Несколько задушевных разговоров с мамой о том, как я беспокоюсь о эмоциональном состоянии дорогой сестрёнки. Мимолётные упоминания папе, что Камилла, кажется, не справляется с самыми простыми взрослыми обязанностями.
Четырнадцать лет кропотливой работы: я выстраивала образ ответственной дочери, живого воплощения родительской мечты – и одновременно методично подтачивала уверенность Камиллы в себе, её отношения, её ощущение собственного «я».
История с отказом университета была особенно изящной, если честно. Достаточно было одного слезливого разговора с мамой – о том, как я случайно нашла «тайный» дневник Камиллы, полный мрачных мыслей и разрушительных планов. Планов, которые я написала сама, разумеется, тщательно скопировав детский почерк сестры, который оттачивала месяцами.
И вдруг оказалось, что их драгоценная младшая дочь не готова к университету. Ей нужно время «найти себя». Нужно оставаться дома, где за ней можно присматривать.
Где присматривать могла я.
Я сделала ещё глоток шампанского, смакуя момент. Потому что вот оно – то, чего я по-настоящему хотела всё это время. Не Сергей – он был лишь удобной пешкой. Не состояние Лавровых – хотя до него тоже дойдёт черёд.
Нет. Я хотела видеть, как идеальная, драгоценная Камилла наконец сломается. Хотела, чтобы она поняла: всё, что у неё было – семья, любовь, безопасность, – строилось на моей лжи.
Телефон завибрировал от сообщения мамы: «Регина, дорогая, приезжай. Нам с папой нужно поговорить о том, что произошло».
Я улыбнулась, уже выстраивая в голове следующую сцену. Слёзы растерянности. Неохотное признание в том, что Сергей сам меня добивался. Мягкая обеспокоенность душевным состоянием Камиллы.
К тому времени, как я закончу, они будут благодарить меня за то, что все эти годы защищала их от неуравновешенной дочери.
Я встала и подошла к гардеробной, выбирая наряд для следующего выхода. Что-то сдержанное, но дорогое. Скорбящая сестра, а не торжествующая победительница.
Эту огромную гардеробную подарила мне Камилла на свадьбу.
«Чтобы твоему потрясающему вкусу всегда было где развернуться», – сказала она, крепко обнимая меня.
Даже тогда. Даже после многих лет, в течение которых я перехватывала каждый луч внимания, каждую возможность, каждую крупицу родительской любви – она всё равно любила меня. Всё равно доверяла.
Дура.
Я вытащила кремовый кашемировый свитер, вспомнив, как в старшей школе Камилла иногда брала мои вещи. Как я выжидала, пока у неё намечалось что-то важное – свидание, презентация, собеседование, – и внезапно вспоминала, что мне нужна именно эта вещь.
Она всегда возвращала без споров. Всегда извинялась за беспокойство.
Всегда из кожи вон лезла, чтобы быть идеальной сестрой.
Отражение в зеркале поймало мой взгляд – и на секунду, всего на секунду, я увидела в нём что-то уродливое. Что-то похожее на испуганную, злую девочку из детского дома, переступившую порог дома Лавровых много лет назад.
Но потом я моргнула – и снова стала безупречной Региной. Той, у которой всё идеально. Той, которая не бывает виновата.
Застегнув браслет «Картье» – ещё один подарок дорогой сестрёнки, – я приготовилась к следующему выступлению. Семейный разговор потребует точно выверенного сочетания неохотной откровенности и сокрушённого предательства.
«Ах, Камилла, – прошептала я своему отражению, репетируя обеспокоенную гримасу. – Что же ты с собой сделала?»
Но, уже собравшись уходить, я остановилась. Тот взгляд Камиллы перед тем, как она вышла – я никогда прежде его не видела. За двадцать лет того, как я давила на неё, испытывала, ломала.
Он выглядел почти как... понимание.
Будто она наконец увидела сквозь мою маску то, что скрывалось за ней.
Я стряхнула неприятное ощущение. Камилла слабая – я сама её такой сделала. Она убежит. Залижет раны. Может, попытается начать где-то с нуля.
Но никогда не освободится от меня. Я позаботилась об этом давным-давно.
