«Мой сын не убивал себя».
Мой голос прорезал шум командного центра. Я посмотрела на Вадима Шатрова, чье лицо было бледным и лоснилось от пота.
«Это ваш выбор, господин прокурор. Не мой. Вы можете спасти свою дочь или продолжать защищать убийцу. У вас осталось шесть шансов».
Я вспомнила четвертую апелляцию. Я стояла перед ним в его полированном кабинете из красного дерева. Он даже не поднял глаз от бумаг, которые подписывал.
«Госпожа Воронцова, — сказал он тоном, пропитанным снисходительной жалостью. — Горе заставляет нас видеть то, чего нет. Судмедэксперт — лучший в области. Полиция закрыла дело. Вам нужно принять это и дать вашему сыну покоиться с миром».
Я ударила кулаком по его столу.
«Покоиться с миром? Его сбили, как животное, и оставили умирать на обочине! Вы вообще смотрели на доказательства, которые я представила?»
«Доказательства, которые я видел, — сказал он, наконец встретившись со мной ледяным взглядом, — это токсикологический отчет, полный опиоидов, и показания его девушки о его депрессии. Ваши "доказательства" скомпрометированы вашими отношениями с покойным. А теперь, если позволите, мне нужно управлять городом».
В тот день мой адвокат вытащил меня из кабинета, советуя бросить это дело.
«Вы не можете бороться с прокуратурой, Елена. Они вас похоронят».
Я не могла бросить. Каждый раз, когда я закрывала глаза, я видела Дениса. Не сломанное тело на столе, а моего смеющегося, полного жизни сына, пересекающего финишную черту с поднятыми в победе руками, его будущее — такое же яркое и открытое, как небо. Он не был тем парнем, который бы от всего этого отказался.
Аудитория прямой трансляции ахнула, когда я взяла второй инструмент. Кровоостанавливающий зажим.
Ксения Шатрова упала на колени.
«Пожалуйста, нет, только не снова. Вадим, сделай что-нибудь! Дай ей то, что она хочет!» — пронзительно закричала она, вцепившись в пиджак мужа.
«Я не могу!» — крикнул он в ответ, его самообладание исчезло. «В отчете сказано — самоубийство! Это единственный отчет, который есть!»
Он лгал. Я держала зажим над другой рукой Даши.
Прежде чем он успел закончить фразу, я сжала инструментом нежную кожу ее предплечья. Я не проткнула кожу, но сжала достаточно сильно, чтобы оставить глубокий, болезненный на вид след.
Маленькое тело девочки дернулось на столе.
«Шесть шансов», — повторила я мертвым, монотонным голосом.
Мир за пределами моей стерильной комнаты сошел с ума. Полиция была в бешенстве, пытаясь отследить мое местоположение. Я слышала вдалеке сирены, скорбный вой, который был слишком слаб и запоздал. Они меня не найдут. Трансляция шла через дюжину зашифрованных серверов в трех разных странах. Я планировала это месяцами. Я — криминалист. Я знала их методы.
Комментарии в ленте превратились в реку ярости.
Она монстр. Найдите ее и прикончите.
Надеюсь, ей вколют смертельную инъекцию.
Я проклинаю тебя, Елена Воронцова. Надеюсь, ты сгниешь в аду за то, что делаешь с этим ребенком.
Я ничего не чувствовала. Пусть проклинают. Пусть ненавидят.
«Ваши проклятия для меня ничего не значат», — сказала я, обращаясь к безликой толпе. «Я уже в аду. Я там с того дня, как у меня отняли сына. Если это то, что нужно, чтобы очистить его имя, я заплачу любую цену».
