Я водила пальцем по золотым буквам на собственном надгробии, когда чья-то рука коснулась моего плеча.
Это был Кирилл.
Тот самый мужчина, который пять лет назад бросил меня истекать кровью в канаве, потому что не хотел опоздать на помолвку моей сестры.
— Умри тихо, Ева, — сказал он тогда по телефону и повесил трубку.
Теперь, стоя над моей могилой, он в шоке уронил дешёвые пластиковые цветы.
— Ева? Ты же... мы тебя похоронили.
Они меня не хоронили.
Они похоронили пустой ящик, чтобы сохранить лицо, оплакивая «проблемную» дочь, от которой на самом деле избавились, как от сломанной игрушки, в тот самый момент, когда я стала обузой.
Шок Кирилла быстро сменился знакомой надменной яростью.
Он обвинил меня в том, что я инсценировала свою смерть ради внимания.
Он сказал, что я больная, раз заставила семью пройти через такую боль.
Он даже потянулся, чтобы схватить меня за руку, намереваясь оттащить к отцу извиняться.
— Ты пойдёшь со мной, — выплюнул он. — Ты должна нам всё объяснить.
Но он совершил роковую ошибку.
Он думал, что говорит с Евой Демидовой, той мягкой девочкой, которая плакала, разбив коленки.
Он не заметил чёрный «Мерседес», ожидавший у обочины, и мужчину, который из него вышел.
Прежде чем пальцы Кирилла успели коснуться моего пальто, его запястье перехватила стальная хватка.
Между нами встал Константин Романов, самый опасный авторитет Москвы.
— Ещё раз тронешь мою жену, — прошептал Константин, и его голос обещал жестокую расправу, — и лишишься руки.
Я улыбнулась, глядя, как ужас вымывает краску с лица Кирилла.
Я вернулась из мёртвых не для того, чтобы объясняться.
Я вернулась, чтобы похоронить их всех.
Глава 1
От лица Евы Романовой
Я водила пальцем по холодным буквам на собственном надгробии, когда чья-то рука неуверенно коснулась моего плеча.
Человек, которому принадлежала эта рука, был тем самым, кто пять лет назад оставил меня умирать в канаве.
Мрамор был ледяным под моими перчатками.
Безупречная серая плита, гораздо дороже всего, что мой отец когда-либо тратил на меня, пока я дышала.
Здесь Покоится Ева Демидова.
Любимая Дочь.
Дорогая Сестра.
Ложь была высечена глубоко и залита золотой краской, которая насмехалась надо мной, поблёскивая в лучах полуденного солнца.
Это было почти смешно.
Они похоронили пустой гроб, чтобы сохранить лицо, оплакивая девушку, от которой избавились, как от сломанной игрушки, как только она стала обузой.
Я поправила большие солнцезащитные очки.
Моё отражение в полированном камне показывало женщину, которую они бы не узнали.
Ева Демидова была мягкой, суетливой девочкой, которая плакала, разбив коленки.
Ева Романова — женщина, смотревшая на меня из отражения, — была выкована в огне московской группировки. Она была замужем за человеком, чьё имя заставляло взрослых мужчин переходить на другую сторону улицы, и одета в пальто, которое стоило дороже всего этого участка земли.
— Прошу прощения.
Голос был знакомым.
Он царапнул мой позвоночник, как ржавый нож.
Я не обернулась сразу. Я позволила тишине растянуться, стать тяжёлой и удушающей.
Я вдохнула, чувствуя запах сырой земли, смешанный с приторным ароматом дешёвого одеколона.
Old Spice и отчаяние.
Когда я наконец повернулась, Кирилл Громов уронил цветы, которые держал в руках.
Букет пластиковых лилий с жалким шелестом упал на траву.
Его лицо обмякло.
Он выглядел точно так же, как в ту ночь, когда оставил меня среди обломков. Красивый пустой, магазинной красотой.
Квадратная челюсть, волосы, уложенные гелем, но глаза — слабые.
— Ева?
Он прошептал это имя, словно увидел призрака.
Его кожа стала пепельного цвета.
— Ты же... ты мертва.
Я шагнула ближе, мои каблуки слегка утонули в мягкой земле моей собственной могилы.
Я не вздрогнула. Не заплакала.
Моё сердце билось в медленном, ровном ритме, которому научил меня владеть Константин.
— Ева Демидова мертва, — сказала я, мой голос был ровным, лишённым дрожи, которая раньше определяла меня.
Я указала на камень.
— Здесь так и написано.
Кирилл, спотыкаясь, отступил на шаг.
Он переводил взгляд с могилы на меня, его мозг не мог соединить образ окровавленной девушки, которую он бросил, и безупречной женщины, стоявшей перед ним.
— Как? — он задохнулся от этого слова. — Мы тебя похоронили.
— Поправка, — сказала я, резко склонив голову. — Вы похоронили ящик с камнями и ложь.
Я посмотрела на пластиковые цветы у его ног.
Они были пыльными. Он купил их на заправке. Даже мёртвой, я не заслужила от него настоящих лепестков.
— Выглядишь так, будто увидел призрака, Кирилл, — сказала я, смахивая несуществующую пылинку с лацкана.
— Но призраки не носят Chanel.
