Я тащу Фаддея за куртку до самой парковки моей компании, игнорируя его протесты.
Как только мы оказываемся перед его машиной, я резко разворачиваюсь к нему лицом.
«Что с тобой не так? – спрашиваю я. – Ты серьёзно хочешь сорвать свадьбу своей бывшей? Ты совсем с ума сошёл?»
Фаддей проводит рукой по волосам. «Мне нужно завершение, Снежана».
«Нет, Фаддей. Тебе нужна профессиональная помощь. Терапия».
«Я не могу просто сидеть сложа руки и смотреть, как женщина, которую я люблю, выходит замуж за другого».
Боже. Мне хочется ударить его по лицу. Мне хочется целовать его, пока он не забудет, что Лада Греков вообще существовала. Мне хочется кричать, пока я не сброшу звёзды с неба.
«Так каков план, а? Ты собираешься ворваться в проход? Испортить ей важный день? Сбросить жениха с алтаря и заявить о своей бессмертной любви, как какой-нибудь клишированный герой ромкома? Господи, Фаддей, ты лучше этого».
«Я не хочу разрушать свадьбу, – бормочет он. – Я просто… Мне нужно, чтобы она посмотрела мне в глаза и сказала, что всё кончено».
У меня перехватывает дыхание.
Я ненавижу его. Я ненавижу то, как глупо, жалко он всё ещё влюблён в Ладу. Как после всего – после бесконечных разбитых сердец – он всё ещё думает, что она повесила солнце, луну и звёзды.
«Ну, я с тобой не пойду», – говорю я.
«Почему нет?»
«Потому что не хочу».
«Ты пойдёшь, Снежана. Разговор окончен».
«Нет».
«Ты мне нужна».
Ах.
Вот оно. Слова, которые разрывают меня на части и оставляют истекать кровью на этой парковке.
Я ненавижу, как подпрыгивает мой пульс. Ненавижу, что он всё ещё имеет такую власть надо мной.
«Если всё… пойдёт не совсем по плану, – продолжает он, подходя ближе, – мне нужен мой лучший друг рядом, я не уверен, что выживу в одиночку, если Лада всё-таки выйдет замуж».
Конечно, я ему нужна. Я всегда ему нужна.
Я так долго собирала Фаддея по кусочкам, что, вероятно, могла бы восстановить его по памяти. Я знаю каждую трещину, каждый перелом. Я держала его разбитые части в руках и возвращала их на место больше раз, чем могу сосчитать.
Но я устала.
Я так устала любить его, когда он даже не думал любить меня в ответ.
Я проглатываю ком в горле и заставляю себя встретиться с ним взглядом. «Я не твоё животное эмоциональной поддержки, Фаддей».
«Пожалуйста, Снежана. Я бы не просил, если бы это не было важно».
И вот так я сдаюсь.
Потому что я слаба. Потому что я жалка. Потому что я люблю его.
Я всегда буду любить его.
«Хорошо, – говорю я. – Но когда это неизбежно обернётся для тебя катастрофой, я на этот раз не буду собирать осколки», – даже когда я это говорю, мы оба знаем, что это ложь.
Фаддей ухмыляется, и эта мальчишеская, кривая улыбка заставляет моё сердце пропустить удар. «Договорились».
«Ты хотя бы взял мне билет первого класса?»
«Ты же знаешь, что я не летаю экономклассом, Снежана».
«Как скажешь».
Я разворачиваюсь на каблуках и возвращаюсь в офис.
Мы действительно это делаем.
Мы действительно летим через всю страну, чтобы сорвать свадьбу его бывшей.
Что может пойти не так?
***
Семь недель спустя.
Я жду в Златогорском региональном аэропорту уже больше часа, моя сумка стоит у моих ног.
Фаддей должен был встретить меня, как только я приземлюсь. Но, конечно, Фаддея Латышева, мастера эмоционального хаоса и принятия плохих решений, нигде нет.
Я пыталась ему звонить. Без ответа.
Пыталась писать. Не прочитано.
Я в сотый раз проверяю телефон. Всё ещё ничего. Батарея на двенадцати процентах – как раз достаточно, чтобы вызвать такси и найти ближайший отель, если придётся.
Я в нескольких секундах от того, чтобы швырнуть телефон об стену, когда слышу низкое урчание двигателя, которое звучит так, будто оно выползло прямо из ада – глубокий, громоподобный рык, который заставляет нескольких людей поблизости обернуться и уставиться.
Я поднимаю голову как раз вовремя, чтобы увидеть, как чудовищный чёрный Ford Mustang «Шелби» GT500 плавно останавливается передо мной.
Окно опускается, и – Боже, помоги мне – мужчина за рулём выглядит как само воплощение греха.
Он красив той красотой, которая кажется неправильной. Опасной. С острым подбородком, тёмными волосами и одетый во всё чёрное, как будто он собирается совершить поджог или убийство.
Его глаза скользят по мне с головы до ног, оценивая. Я сопротивляюсь желанию разгладить свою помятую в дороге одежду или поправить волосы.
«Снежана Дёмина?» – говорит он.
Я моргаю. «Кто ты?»
«Думаю, ты можешь назвать меня не тем братом», – отвечает он.
«Что?»
«Прости за манеры, – говорит он, его голос гладкий, глубокий и раздражающе сексуальный. – Я Дамир Латышев. Брат Фаддея. Фаддей послал меня отвезти тебя в дом наших родителей».
