Елена Воронцова. От первого лица.
В пентхаусе было тихо. Это была огромная стеклянная клетка в небе, с видом на город, похожий на плату из золота и тьмы.
Мой телефон завибрировал на мраморной столешнице. Сообщение от Дамира.
«Не вернусь. Разбираюсь с ситуацией. Не жди».
Я не ответила. Я удалила переписку. Затем зашла в контакты и удалила его номер. Я не стала его блокировать — это привлекло бы внимание, — я просто удалила имя. Теперь он был не более чем набором цифр.
Я пошла в гардеробную, мавзолей, наполненный дизайнерскими платьями, шёлковыми блузками и туфлями, которые стоили дороже седана среднего класса. Я прошла мимо них к маленькому сейфу в глубине. Ввела код и достала левый телефон и флешку.
Это была настоящая Елена. Всё остальное — лишь костюм.
Я села на пол и начала цифровую чистку. Я вошла в общие счета и удалила свои права доступа. Отменила регулярные заказы его любимого вина. Отвязала свою электронную почту от уведомлений безопасности особняка. Часть за частью, байт за байтом, я стирала себя из инфраструктуры Морозовых.
Мой палец завис над иконкой Инстаграма на моём личном телефоне. Не стоило. Я знала, что не стоило.
Я открыла его.
История Софии была первой в списке. Конечно же.
Я нажала на неё. Фотография палубы яхты. Ведёрко с ледяным шампанским. И в углу кадра — рука, лежащая на перилах. Я знала эту руку. Знала шрам на костяшке, тяжёлый золотой перстень с гербом Морозовых.
«В целости и сохранности, — гласила подпись. — Мой герой».
Он не разбирался с кризисом. Он пил шампанское на яхте, пока его жена сидела одна в пустой квартире.
Сегодня был мой день рождения.
Я закрыла приложение. Я пошла на кухню, тишина усиливала стук моих каблуков по плитке. Персонал ушёл на ночь, я отпустила их пораньше. Я открыла холодильник. Там не было ничего готового. По пятницам Дамир обычно заказывал еду из лучшего итальянского ресторана в городе, но его не было, чтобы сделать заказ.
Я нашла пачку сухой пасты и банку соуса. Вскипятила воду. Пар ударил мне в лицо, горячий и влажный, имитируя слёзы, которые я отказывалась проливать.
Входная дверь пискнула.
Я замерла. Он не должен был вернуться.
Вошёл Дамир. Он выглядел растрёпанным, что было для него редкостью. Его галстук был ослаблен, верхняя пуговица расстёгнута, рукава закатаны, обнажая предплечья, за которые я когда-то цеплялась. Но когда он подошёл ближе, я почувствовала запах. От него пахло морской солью и теми приторными ванильными духами.
Он остановился, увидев меня у плиты. В руке он держал маленькую белую коробку. Кондитерскую.
— Ты готовишь? — спросил он, нахмурившись.
— Я проголодалась, — сказала я ровным голосом, помешивая пасту.
Он подошёл и поставил коробку на остров.
— Я захватил по дороге.
Он открыл её. Это был маленький ванильный торт. Обычный. Без надписей. Похож на то, что ассистент мог бы купить в продуктовом магазине за пять минут до закрытия.
— С днём рождения, — сказал он. Слова прозвучали тяжело, вымученно.
Я уставилась на торт. Он вспомнил. Вернее, его календарь напомнил ему, и он почувствовал укол долга, достаточно сильный, чтобы заехать в кондитерскую, но недостаточно сильный, чтобы остаться дома.
— Спасибо, — сказала я.
Он посмотрел на кастрюлю с кипящей пастой, которая яростно пузырилась.
— Это ужин? На день рождения?
— Всё в порядке, Дамир.
— Это жалко, — пробормотал он. Он провёл рукой по волосам, резко выдохнув. — Одевайся. Пойдём куда-нибудь.
— Я видела фотографию, — сказала я.
Он замер. Его рука упала.
— Какую фотографию?
— Яхту. В истории Софии.
Он даже не вздрогнул.
— Она была потрясена. Нам нужно было увезти её из города на несколько часов, пока угроза не будет нейтрализована. Это был протокол.
— Протокол включает шампанское?
Его глаза сузились, золотые искорки в них затвердели.
— Не начинай, Елена. Я устал. Я провёл последние четыре часа, разгребая дерьмо, чтобы Семья не выглядела слабой. Я пришёл домой, чтобы провести последний час твоего дня рождения с тобой. Не заставляй меня жалеть об этом.
Заставлять его жалеть. Как будто моё существование было бременем, которое он милостиво терпел.
— Я больше не голодна, — сказала я. Я протянула руку и выключила плиту. Пузыри мгновенно исчезли.
Его телефон снова зазвонил. Резкая трель прорезала напряжение. Он посмотрел на экран и вздохнул — звук чистого, неподдельного изнеможения.
— Я должен ответить, — сказал он. — Это Советник. По поводу охраны Софии.
— Иди, — сказала я.
— Елена…
— Иди, Дамир. Всё в порядке.
Он колебался. На секунду мне показалось, что он может меня увидеть. По-настоящему увидеть. Увидеть женщину, которая любила его с шестнадцати лет, женщину, которая писала его имя в дневниках и молилась за его безопасность, когда он уходил на войну.
Но он просто кивнул.
— Я заглажу свою вину.
Он повернулся и вышел.
Я стояла в тишине кухни. Я посмотрела на дешёвый ванильный торт с его восковой белой глазурью. Я полезла в ящик и достала одну спичку. Чиркнула ею о коробок. Пламя вспыхнуло, яркое и горячее, пожирая кислород.
Я воткнула спичку в центр торта, как свечу.
— Я желаю, — прошептала я в пустую комнату, глядя, как пламя догорает до глазури. — Я желаю перестать тебя любить.
Я задула её. Дым закружился в воздухе, серый и исчезающий, как и мы.
