A polícia chegou rapidamente.
Levaram-me para uma pequena sala nos fundos do supermercado e mostraram-me as imagens da câmara de segurança.
A imagem era granulada, a preto e branco.
Vi-me a virar para a prateleira.
Um segundo depois, uma mulher com um grande chapéu e óculos de sol aproximou-se do carrinho.
Ela pegou no Lucas.
Ele não chorou. Ele nem sequer lutou.
Ele estendeu os braços para ela, como se a conhecesse.
A mulher virou-se e saiu calmamente da loja.
O meu coração parou.
"Quem é ela?", perguntou o polícia.
Eu abanei a cabeça. Não conseguia reconhecê-la. O chapéu e os óculos escondiam o seu rosto.
"O seu filho conhecia-a. Veja, ele foi com ela de livre vontade."
As palavras do polícia eram factuais, mas soaram como uma acusação.
Como se eu fosse uma má mãe por não saber quem era aquela mulher.
Como se fosse minha culpa o meu filho confiar num estranho.
Passei as horas seguintes na esquadra da polícia, a responder a perguntas.
Cada pergunta era uma tortura.
"Tem algum inimigo?"
"O seu marido tem algum problema com alguém?"
"Há alguém na sua família que possa querer magoá-lo?"
Eu respondi a tudo o que pude, a minha mente a correr, tentando encontrar uma explicação, uma pista, qualquer coisa.
Ninguém da minha família me ligou.
Nem o Pedro, nem a minha sogra, Sofia.
Era como se o desaparecimento do neto deles não lhes dissesse respeito.
Quando finalmente saí da esquadra, já era noite. A cidade estava iluminada, mas o meu mundo estava escuro.
Fui para casa. A casa estava silenciosa e vazia.
O quarto do Lucas estava exatamente como ele o tinha deixado. Os seus brinquedos no chão, o seu pequeno pijama dobrado na cama.
Peguei no seu ursinho de peluche preferido e abracei-o com força.
O cheiro dele ainda estava no urso.
Sentei-me no chão do seu quarto e chorei até não ter mais lágrimas.
Então, a raiva começou a crescer dentro de mim.
Uma raiva fria e dura.
Raiva do Pedro. Raiva da sua família. Raiva da mulher que levou o meu filho.
Peguei no meu telefone.
O número do Pedro ainda estava bloqueado.
Encontrei o número da minha sogra, Sofia, e liguei.
Ela atendeu ao segundo toque.
"Inês? Encontraste o Lucas? O Pedro está tão preocupado, ele não comeu nada o dia todo."
A sua voz estava cheia de uma falsa preocupação que me deu náuseas.
"Preocupado?", eu disse, a minha voz a tremer de raiva. "Ele bloqueou o meu número. Ele disse-me para procurar o nosso filho sozinha. Isso é preocupação?"
"Oh, querida, não sejas assim. A Beatriz estava com muitas dores. O Pedro teve de ficar com ela. Sabes como a família é importante."
"O Lucas não é família? Ele não é teu neto?"
"Claro que é! Mas ele está desaparecido, e a Beatriz está aqui, a precisar de nós. Temos de estabelecer prioridades, Inês. Um homem tem de cuidar da sua família de sangue primeiro."
As suas palavras atingiram-me com a força de um soco.
Família de sangue.
Eu não era família de sangue. O meu filho, aparentemente, também não era uma prioridade.
"Quero o divórcio, Sofia."
As palavras saíram da minha boca antes que eu pudesse detê-las.
Houve um silêncio chocado do outro lado.
Depois, ela riu. Um riso desagradável e zombeteiro.
"Divórcio? Não sejas ridícula. Estás a reagir de forma exagerada. Quando o Lucas voltar, vais esquecer tudo isto. Agora, se me dás licença, a minha neta precisa de mim."
Ela desligou.
Fiquei a olhar para o telefone, incrédula.
Eles não se importavam.
Eles realmente não se importavam.
Naquele momento, eu soube que estava sozinha nisto.
E soube que nunca mais voltaria para aquela família.
