Num segundo, virei-me para apanhar uma lata de feijão preto no supermercado.
Quando me voltei, o carrinho estava vazio. O meu filho Lucas tinha desaparecido.
O pânico gelou-me o sangue.
Liguei para o meu marido, Pedro, em desespero.
Ele atendeu, mas a sua preocupação esvaneceu-se assim que a mãe, a Sofia, interveio.
"Desapareceu? Como pudeste ser tão descuidada?"
A voz dela era cheia de acusação.
O Pedro, então, disse-me para "parar de criar problemas" e procurar sozinha, antes de me bloquear.
A polícia mostrou-me as imagens de segurança: uma mulher de chapéu e óculos levava o Lucas.
Ele estendeu os braços para ela, sem lutar, como se a conhecesse.
Os polícias insinuaram que eu era uma má mãe por ele ter ido "de livre vontade".
Ninguém da família do Pedro ligou. Nem a seguir, nem depois.
O meu mundo caiu. O meu filho de três anos tinha desaparecido, e o pai não se importava.
Mas a dor deu lugar à raiva.
Liguei para a Sofia. Ela fingia preocupação, mas o Pedro tinha-a bloqueado.
A gota d'água foi quando ela disse: "O Lucas não é família? Ele não é teu neto?"
"Claro! Mas ele está desaparecido, e a Beatriz está aqui, a precisar de nós. Um homem tem de cuidar da sua família de sangue primeiro."
Família de sangue. Eu não era. O meu filho, aparentemente, também não.
"Quero o divórcio, Sofia."
Ela riu, zombeteira. "Não sejas ridícula. Estás a reagir de forma exagerada."
Naquele momento, percebi que estava sozinha nisto. E que nunca mais voltaria para aquela família.
Decidi que ia encontrá-lo. Sozinha.
Vendi as joias da minha mãe, aluguei um apartamento e comecei a minha própria busca.
Cada cartaz, cada face que eu encontrava, era uma promessa.
Quando Pedro ligou, com novas desculpas e um detetive particular, soube que a minha vingança tinha começado.
Eu ia encontrar o Lucas. E eles iam pagar.
