Saí do hospital com o coração em pedaços e um atestado médico nas mãos: infertilidade secundária.
Hoje era o aniversário da morte do meu filho, Leo. O meu marido, Pedro, agia como se nada fosse e a sua mãe, Sofia, não perdeu tempo a destilar o seu veneno.
«Uma mulher que não consegue sequer manter um filho, provavelmente também não consegue manter o apetite.»
As suas palavras cruéis, a sua acusação de que eu fora "descuidada", ecoavam no meu peito.
E Pedro? Ele nem sequer me defendeu, justificando a tragédia com a "escolha difícil" que fizera naquele dia.
«Não é justo culpares-me,» disse ele.
Mas a verdade era que ele escolheu ajudar o primo, preso num elevador, enquanto eu, grávida de sete meses, sangrava sozinha, perdendo o nosso filho.
«Ele não era família, Sofia? O nosso filho não era família?»
Como podia a sua família valer mais do que a nossa?
Naquele momento, percebi que não havia mais "nós". E foi então que lhe entreguei a aliança.
«Quero o divórcio.»
Eles pensaram que eu estava a enlouquecer com a dor. Mas eu estava apenas a começar a lutar.
