"Isto contém as informações sobre seus pais biológicos", disse Preston, com a voz desprovida de inflexão. "E as providências para os próximos dias."
Journey estendeu a mão. Sua mão estava firme. Ela abriu a pasta.
A primeira foto era de um homem. Kamron Cobb. Ele usava um capacete de segurança, seu rosto marcado por determinação e exaustão. Ele não se parecia em nada com Preston. Ele parecia real.
"Sinto muito", Alleen deixou escapar. Sua voz era aguda e fina. "Eu não queria arruinar sua vida, irmã. Eu só queria ver minha mamãe e meu papai."
Ela enfatizou as palavras mamãe e papai, arrastando as vogais, transformando-as em armas. Ela olhou para Journey, esperando por uma rachadura na armadura.
Victoria se inclinou, passando um braço pelos ombros de Alleen. "Não é sua culpa, querida. Você já sofreu o suficiente."
Journey as ignorou. Ela examinou o documento. Queens. Um apartamento no quarto andar sem elevador. Um negócio de food truck.
Não era os Hamptons. Era melhor. Era anônimo.
Alleen a observava, seus olhos saltando entre o rosto de Journey e a pasta. Ela queria lágrimas. Ela queria gritos.
Journey fechou a pasta. O som foi seco na sala silenciosa.
"Quando eu me mudo?"
O silêncio que se seguiu foi absoluto. A boca de Alleen se abriu ligeiramente. Sua história triste engasgou em sua garganta.
Preston piscou, tirado de seu roteiro. Ele esperava súplicas. "Imediatamente. É melhor para todos."
"Journey", disse Victoria, a voz trêmula com uma culpa encenada. "Nós a criamos por vinte anos. Não queremos ser cruéis..."
"Pelo bem de Alleen", Journey interrompeu, sua voz suave como vidro. "Eu devo sair rapidamente. A mídia fará a festa se eu demorar. Vocês precisam controlar a narrativa."
Alleen mordeu o lábio. Ela percebeu, com um pânico crescente, que Journey estava gerenciando a situação melhor do que ela. Journey estava roubando o papel de vítima.
"Você está com nojo?", Alleen perguntou, com a voz trêmula. "Porque meus pais são pobres? Eles são pessoas boas, mesmo que não tenham... isto." Ela gesticulou vagamente para o lustre de cristal.
Journey virou a cabeça lentamente. Ela olhou para Alleen. Ela não a fuzilou com os olhos. Apenas olhou, dissecando a garota como um sapo na aula de biologia.
"Eu não disse uma palavra sobre eles", disse Journey. "Por que você está tão ansiosa para me dizer como eu me sinto?"
Alleen corou, ficando com o rosto manchado de vermelho. Ela olhou para as próprias mãos.
Preston bateu os dedos na mesa, impaciente com as emoções femininas que atrapalhavam sua agenda. "Chega. Journey, preparamos um acordo."
Journey ergueu uma sobrancelha.
A cabeça de Alleen se ergueu bruscamente. A dor desapareceu, substituída pelo cálculo afiado de uma contadora.
Uma empregada entrou, colocando um serviço de chá na mesa. A porcelana tilintou suavemente. Journey pegou uma xícara, serviu o chá, adicionou leite, mexendo uma, duas, três vezes. A colher não tocou as laterais.
Alleen observou o ritual com inveja nua e crua. Ela tentou endireitar a coluna, imitando a postura de Journey, mas apenas pareceu rígida.
"Alleen é nova nesta vida", disse Victoria, notando o contraste. "Você terá que perdoar a falta de polimento dela, Journey."
A implicação pairou no ar: Você é a forasteira agora. Você é a convidada.
Journey pousou a xícara. Ela fez um clique decisivo contra o pires.
"Não há nada a perdoar", disse Journey. "Somos estranhas agora."
Victoria recuou como se tivesse levado um tapa. Seu rosto empalideceu. Ela não esperava que o corte fosse tão limpo.
Preston tirou um cheque do bolso do paletó. Ele o colocou sobre a mesa.
