"Estás a exagerar, Sofia."
Essa foi a primeira coisa que ele disse enquanto eu me agarrava à mesa da cozinha, a tentar respirar fundo.
"A dor... é forte", consegui dizer entre dentes.
Leo revirou os olhos. Ele caminhou até ao frigorífico, tirou uma garrafa de água e bebeu-a de um só gole, sem me oferecer.
"Provavelmente são apenas as contrações de Braxton Hicks. O médico disse que era normal."
"Não é como as outras vezes. É diferente. É afiado."
Ele encostou-se ao balcão, cruzando os braços. A sua postura era de pura defensiva.
"Olha, eu entendo que estejas chateada por eu ter ido ajudar a Clara, mas usar o bebé para me fazeres sentir culpado é baixo, mesmo para ti."
As suas palavras atingiram-me com a força de um soco. Ele pensava que eu estava a fingir. Que eu estava a inventar dor para o manipular.
"Eu não estou a fingir", sussurrei, as lágrimas a brotarem nos meus olhos. "Liga para uma ambulância, por favor."
"Uma ambulância? Para quê? Para te dizerem para ires para casa e descansares?", ele riu-se, um som sem humor. "A Clara teve um verdadeiro ataque de pânico. Ela mal conseguia respirar. Isso é uma emergência. Tu só estás a ter uma birra."
Ele comparou a minha dor física a um ataque de pânico da sua ex-namorada. E a minha dor perdeu.
A raiva começou a borbulhar por baixo do medo e da dor. Uma raiva fria e clara.
"Ela tem-te a ti para a acalmar", disse eu, a minha voz mais firme do que esperava. "E o seu gato. Quem é que eu tenho, Leo?"
Ele franziu o sobrolho, finalmente apanhado de surpresa pela minha pergunta.
"Tens-me a mim, obviamente. Mas não podes esperar que eu largue tudo sempre que tens um pequeno desconforto. A gravidez é difícil, eu sei. A minha mãe avisou-me que tu ficarias mais carente."
A sua mãe. Helena. Outra pessoa que acreditava que a Clara era um anjo frágil e eu era uma oportunista.
Senti uma humidade quente a escorrer-me pelas pernas.
O meu coração parou.
Lentamente, olhei para baixo. Havia uma mancha escura a espalhar-se no meu vestido de algodão claro.
Levantei a mão, que tinha estado a pressionar a minha barriga. Os meus dedos estavam manchados de vermelho.
Vermelho vivo.
Levantei o olhar para o Leo. O seu rosto, antes tão arrogante e desdenhoso, empalideceu de repente. A garrafa de água escorregou da sua mão e caiu no chão com um baque surdo.
"Sofia...", ele começou, a sua voz finalmente a perder a sua dureza.
Mas era tarde demais. O mundo à minha volta estava a ficar escuro nas bordas. A dor já não era apenas uma onda, era um oceano a afogar-me.
A última coisa que vi antes de desmaiar foi o seu rosto. Não havia amor nele. Não havia preocupação.
Havia apenas pânico. Pânico por ele. Pelo problema que eu me tinha tornado.
