Renascer da Tumba como Rainha

Eu estava traçando a tinta dourada na minha própria lápide quando uma mão tocou meu ombro.

Era o Clayton.

O mesmo homem que, cinco anos atrás, me deixou sangrando até a morte numa vala porque não queria se atrasar para a festa de noivado da minha irmã.

"Morra em silêncio, Ivy", ele disse pelo telefone antes de desligar.

Agora, parado diante do meu túmulo, ele deixou cair suas flores de plástico baratas, em choque.

"Ivy? Você está... nós te enterramos."

Eles não me enterraram.

Enterraram uma caixa vazia para salvar as aparências, lamentando por uma filha "problemática" que, na verdade, descartaram como lixo quebrado no momento em que me tornei um fardo.

O choque de Clayton rapidamente se transformou naquela raiva arrogante e familiar.

Ele me acusou de forjar minha morte para chamar a atenção.

Disse que eu era doente por fazer a família passar por tanta dor.

Ele até tentou agarrar meu braço, com a intenção de me arrastar de volta para o meu pai para pedir desculpas.

"Você vem comigo", ele cuspiu. "Você nos deve uma explicação."

Mas ele cometeu um erro fatal.

Ele achou que estava falando com Ivy Dillard, a garota frágil que chorava quando ralava os joelhos.

Ele não notou o sedã de luxo esperando na calçada, nem o homem saindo dele.

Antes que os dedos de Clayton pudessem tocar meu casaco, uma mão de aço agarrou seu pulso.

Collin Richardson, o Capo mais temido de São Paulo, se interpôs entre nós.

"Toque na minha esposa de novo", Collin sussurrou, sua voz prometendo violência. "E você perde a mão."

Eu sorri ao ver o terror drenar a cor do rosto de Clayton.

Eu não voltei dos mortos para me explicar.

Eu voltei para enterrá-los.

Capítulo 1

Ivy Richardson POV

Eu estava traçando as letras frias da inscrição na minha própria lápide quando uma mão hesitou e depois tocou meu ombro.

O homem ligado a ela era o mesmo que me deixou para sangrar até a morte numa vala cinco anos atrás.

O mármore estava gelado sob as pontas dos meus dedos enluvados.

Era uma laje impecável de pedra cinza, muito mais cara do que qualquer coisa que meu pai já havia desperdiçado comigo enquanto eu ainda respirava.

Aqui Jaz Ivy Dillard.

Amada Filha.

Querida Irmã.

As mentiras estavam gravadas fundo, preenchidas com tinta dourada que zombava de mim enquanto brilhava ao sol da tarde.

Era quase engraçado.

Eles haviam enterrado um caixão vazio para salvar as aparências, lamentando por uma garota que descartaram como um brinquedo quebrado no momento em que ela se tornou um fardo.

Ajustei a armação grande dos meus óculos de sol.

Meu reflexo na pedra polida mostrava uma mulher que eles não reconheceriam.

Ivy Dillard era uma garota frágil e desesperada que chorava quando ralava os joelhos.

Ivy Richardson — a mulher que me encarava de volta — foi forjada nos fogos da Máfia Paulista. Ela era casada com um homem cujo nome fazia homens adultos atravessarem a rua, e estava vestida com um casaco que custava mais do que este terreno inteiro.

"Com licença."

A voz era familiar.

Arranhou minha espinha como uma faca enferrujada.

Eu não me virei imediatamente. Deixei o silêncio se estender, pesado e sufocante.

Respirei fundo, sentindo o cheiro de terra úmida misturado com o aroma enjoativo de colônia barata.

Malbec e desespero.

Quando finalmente me virei, Clayton Greene deixou cair as flores que segurava.

O buquê de lírios de plástico atingiu a grama com um farfalhar patético.

Seu rosto ficou pálido.

Ele parecia exatamente o mesmo da noite em que me deixou nos destroços. Bonito de uma forma vazia, de vitrine.

Seu maxilar era quadrado, seu cabelo domado com gel, mas seus olhos eram fracos.

"Ivy?"

Ele sussurrou o nome como se estivesse vendo um fantasma.

Sua pele ficou da cor de cinzas. "Você está... você está morta."

Eu me aproximei, meus saltos afundando levemente na grama macia da minha própria cova.

Eu não vacilei. Eu não chorei.

Meu coração batia com o ritmo lento e constante que Collin me ensinou a dominar.

"Ivy Dillard está morta", eu disse, minha voz suave e desprovida do tremor que costumava me definir.

Apontei para a pedra. "Está escrito bem aí."

Clayton deu um passo cambaleante para trás.

Ele olhou do túmulo para mim, seu cérebro falhando em conectar a memória da garota ensanguentada que ele abandonou com a mulher impecável diante dele.

"Como?", ele engasgou com a palavra. "Nós te enterramos."

"Correção", eu disse, inclinando a cabeça bruscamente. "Você enterrou uma caixa de pedras e uma mentira."

Olhei para as flores de plástico a seus pés.

Estavam empoeiradas. Ele as comprou num posto de gasolina. Mesmo na morte, eu não valia pétalas de verdade para ele.

"Você parece que viu um fantasma, Clayton", eu disse, tirando um grão de poeira inexistente da minha lapela.

"Mas fantasmas não usam Valentino."