Quando acordei no hospital, o cheiro de desinfetante não podia mascarar o vazio que sentia.
Lá fora, um incêndio gigante, dezenas de mortos.
Mas para mim, a tragédia era pessoal: meu filho não estava mais ali.
Com as mãos trêmulas, liguei para João, meu marido.
Do outro lado, ele atendeu, irritado, dizendo que o dia tinha sido um inferno e que estava exausto.
Mal comecei a falar, ouvi a voz da minha sogra, Helena, ao fundo, preocupada com a sobrinha dele, Beatriz, assustada com o incêndio.
João nem me deu chance, disse que tinha que cuidar da sobrinha em choque e perguntou friamente: "O que você quer?"
Eu, que havia perdido nosso filho, com minha mãe quase morrendo queimada, e ele me pedia compaixão pela sobrinha dele.
A raiva dele explodiu quando eu disse: "João, vamos nos divorciar."
Ele gritou se eu tinha enlouquecido, me acusou de não ter compaixão e ainda me chantageou com a gravidez, que ele nem sabia que tinha acabado!
Em seguida, ele desligou na minha cara e me bloqueou.
Ele se importava com a "família", mas eu e nosso filho, que esperamos por três longos anos, não fazíamos parte dela.
Nossas dezoito chamadas ignoradas enquanto o fogo consumia o prédio, a instrução para eu "me virar", a negligência dele deixou nosso bebê sem vida.
Onde estava a justiça para mim?
Em meio a essa dor insuportável e à traição de quem deveria me proteger, uma coisa era clara: eu precisava me reinventar.
O divórcio não era mais uma opção, mas uma necessidade urgente.
Era hora de dar um basta e lutar pela minha dignidade, pela memória do meu filho, e encontrar um novo começo.
